IU también existe_

¡Qué pasa este año con la cobertura mediática de las elecciones! ¿Es que acaso los españoles sólo tenemos dos opciones electorales? ¿Cuánto tiempo más silenciarán y ningunearán a Izquierda Unida?

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Hace sol.

¡Es mi cumpleaños!

Todos los putos actores de la vida_

El cielo hoy tiene el color de la ceniza. El único amparo es pinchar mi música, fumar un cigarrillo y desvincularme del mundo laboral, del que pone el pan en mi mesa.
Había niebla en el camino y la humedad brillaba en el suelo. Las personas caminaban de lunes con un chip activado, el que permite atravesar los pasos de cebra sin mirar hacia ningún lugar más que al reloj, de reojo, embutidos en la fea ropa del invierno. Ni un pájaro en el cielo, una paloma muerta en la carretera, el frío en el cuerpo por dejar calientes las sábanas de franela que me regaló mi madre.
Amy Winehouse, You know that I’m no good. Los lunes son los días del diablo y no puedo cambiarlo, por más voluntad que le ponga. Me lo dije mil veces, he de cambiar. Pero actvarme por obligación es algo que nunca llevé bien. Ya sé que el mundo es así, que nuestro mundo es así, el sistema que hemos creado, algun descerebrado inventó todo esto… pero no puede gustarme. Son feas las manecillas del reloj marcando un orden horroroso. Es feo el día lluvioso y los despachos desangelados donde montamos y desmontamos cada día el mundo. El portero, siempre fingiendo la sonrisa del Buenos días. Todos los putos actores de la vida, cobrando por fingir cordialidad. Un café de máquina tan feo que te obliga a ir al lavabo. Reuniones y teléfonos que preguntan por una, que piden, que mascullan las mismas frases, que deshumanizan el tiempo.
Bueno, ya sabes, nada de esto me gustó nunca, pero las hipotecas pesan.
Me siento en la moto y se me moja el culo. El cigarro y la gasolina subieron. La leche es un lujo. No tengo hijos, pero no creo que nada de esto les gustase.
Debates con grandes personas. Que debatan lo que quieran. Esta mañana era difícil activar el on de mi vida. La ansiedad. Los robots en que nos convertimos. Alguien dice que vale la pena. Yo me cago en este sistema mientras la paradoja de la vida me inserta cada vez más en él.
Lo hago lo mejor que puedo, a veces hasta tengo ganas de sonreír, cuando algún compañero lanza una frase que lo intenta relativizar todo. No es más que trabajo. Pero algo más que obreros debemos ser, ¿no?
Me quito la máscara, después de aparcar la moto, subo las escaleras del piso de alquiler. La calle sigue fría, las manos heladas mientras escribo. No sé por qué tenía hoy necesidad de dejar aquí las palabras de mi desilusión.
Es una inversión. Al final todo se reduce a eso. Sembramos poco a poco para recoger una pensión de vergüenza. Para que el futuro, ese fantasma tan hijo de puta, no nos pellizque de más ni nos tire de las orejas. Para no vernos buscando entre la basura los restos de la vida que no pudimos amasar en nuestra carrera laboral.
Con tu sueldo de mil eurista quizá te de para una tele de plasma, para comer algo mejor que un bocadillo.
Mientras, las calles siguen siendo frías, los actores siguen su función y el mañana les otorga un Oscar al aguante y al producir si rechistar. Consumir hasta morir… en el anonimato de un país de números: DNI, (In)Seguridad Social. Los bancos se frotan las manos a mi costa, a la tuya.
Pero sigue la música y apuro mi cigarro… todo sigue, on and on… Un té, leer, algo que me lance al olvido, porque pensar, siempre dijeron los dictadores, no es bueno. Le puede dar a uno por escapar corriendo de toda esta mierda.
Pero sigue la música… el remo.

El buen empresario...

Instrucciones para gestionar de la peor manera una empresa. (Caso real):

1.Deja que se te vaya el mejor trabajador y no valores lo suficientemente su trabajo.
2.Reparte sus clientes entre el resto de empleados sin contratar sustituto.
3.Bájate los pantalones ante un cliente que pide mucho y paga poco.
4.Despide a otro trabajador por bajo rendimiento.
5.No busques sustituto de este otro trabajador y reparte sus clientes de nuevo entre el resto.
6.El resultado son 42 clientes para 5 trabajadores. Más de 8 por barba.
7.Mófate de los trabajadores que te quedan diciéndoles por separado a cada uno que “el problema no es contratar a otra persona, que si hay que hacerlo, se hará”.
8.Si uno de tus mejores trabajadores (de los pocos que te quedan) se queja, dile textualmente que “se limpie con un pañuelo” (las lágrimas).
9.Contrata a una trabajadora extranjera que no domina el castellano, que no ha estudiado ni tiene experiencia alguna en el trabajo en cuestión para que haga el trabajo sucio por la mitad del sueldo.

Consuelo momentáneo del trabajador:

COOPER – Rabia

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Quiero convertir tu historia en la mía. Tu inquietud es mi inquietud y tu sonrisa mi gasolina súper.
Quiero hacer de tu pregunta una respuesta, resolver tus dudas y comprenderte.
Escudriñar tu mente cuando estás callado.
Improvisar una mueca alegre los lunes por la mañana y sorprenderte cualquier martes.
Borrar la mala contestación y el desaire.
Caminar en el camino nuestro, tan raro, tan curvilíneo, subiéndote a mis hombros si te cansas.
Hacer de este pequeño piso un hogar, una promesa de mejora en el futuro. Un refugio de la insolencia del mundo. Un guiño a la adversidad y a la cuenta corriente, a las letras rojas y a los ruidos del tráfico. Una mejora constante, un crecimiento. Una mirada atrás sólo para tomar impulso.
Quiero que cuentes conmigo, cuando las cuentas no te salgan. Entre mis libros, mis canciones, tus apuntes, el portátil del trabajo y las obligaciones.

Sentir un orden en mitad del caos de nuestra mesa de despacho…

Una tostada de leche condensada para endulzarnos, un té la tarde del domingo, la vela azul chispeante, la ducha de agua caliente en este invierno que nunca acaba.
Que sea siempre primavera en nuestra estación. Y, sobretodo, que ni un instante pase por tu corazón la sombra malcarada de la soledad.
Sin papeles, sin promesas, libres de obligaciones burocráticas ni bodas de postín. Sin convenios y sin hipotecar nuestra vida. Sólo un paseo por este planeta que se empeña en ahogarnos de ofertas de segunda mano, que entre tú y yo no valen nada.
Librarnos de lo accesorio y alabar la importancia de las pequeñas cosas.
Siempre tu compañera, tu amiga, tu apoyo.

Ni el trabajo, ni la responsabilidad, ni la atadura, ni el banco.

Algo auténtico en mitad de tanta copia. Algo irracional entre la cordura y la cotidianidad repetitiva.
La protagonista real entre mil actores secundarios que hacen su papel.
Tu hombro, tus manos. La frase incondicional. La exclamación que tapa el interrogante. La calma.

Menos triste en la tristeza. Menos inseguro y más valiente. Respaldado y protegido, en este hueco del mundo, en este pisito de alquiler que conoce nuestras historias y nuestros miedos. En este suelo que vela nuestros pasos.

Menos triste en la tristeza. Menos solo en este mundo insolente y desagradecido, que exige y no devuelve a cambio.

Los dos.

Y ahora que percibes mi presencia... prometértela cada día.

Censura

El Gobierno español, supuestamente "de izquierdas", amenaza a las televisiones que emitan este video con grandes multas.

Hagamos que se difunda al menos por internet.

http://web.es.amnesty.org/elpoderdetuvoz/

La Peste

Qué pesadilla. Escucharles, verles, intuir su presencia en las escuelas, en la educación casposa que quieren seguir invadiendo. Con esos discursos arcaicos, de intolerancia…
Qué pereza. Contemplar el alarde de sus carnes apestosas, resoplando y ventoseando sus encíclicas, escupiendo al futuro y refugiándose en la Palabra de su Dios. Imponiendo, malmetiendo, enfrentando.
Qué indignación. Observarles tan grandes, vestidos de color rojo, alardeando de una pose que ya no impone respeto. Vapuleando, creyéndose en posesión de la verdad y la salvación eternas.
Cuánto tiempo más tendrá este país que aguantar estas culebras, estos buitres carroñeros, mafiosos y puteros (con perdón por las putas, que más dignas que ellos son en cualquier circunstancia), pedófilos, casposos recalcitrantes. Se creen con poder y derecho para juzgar a la mujer que quiere abortar, al homosexual que quiere contraer matrimonio, al adolescente que abomina de la comunión.
Que les cierren la boca con sabiduría, con dignidad, por limpieza, por higiene mental y cultural. Que nuestros hijos no tengan que padecer sus postulados, como pústulas sangrantes. Que alcen la voz los progresistas y se callen en sus ritos, en sus vómitos, en su desvergüenza. Que alguien de una vez les baje a la tierra, a la de hoy, a la nuestra, y les espete en sus oídos, que no hay más Dios impuesto, ni cristianismo por obligación, ni beatos ni monaguillos… que no los ha de haber por dignidad y avance de nuestra sociedad. Que padecerles es un insulto, que soportarles es una condena (mayor que cualquiera de las que ellos utilizan para acojonarnos).
Porque el laicismo se impone en un país plural. Porque de respeto se ha de hacer gala sobretodo en campo contrario. Porque su imagen, su historia, su credo… A día de hoy… debería utilizarse sabiamente, a modo de papel higiénico.
Que no les queremos. Que abominamos de ellos. Que son una lacra vergonzosa, un grano en el culo que no desaparece jamás y al que sólo recordamos cuando sangra o cuando duele. Que están de más en cualquier país avanzado. Que son prescindibles. Que no son nadie para gobernar e imponer, para pretender establecer una moral de cumballás con guitarra y seminarios. A Dios rogando y con el mazo dando.
No puedo respetar al irrespetuoso. Me molesta su presencia, su pose y sus modelistos de Drag Queen. Me molesta la peste de sus bocas, la moral rancia y desfasada, que no atiende al mundo real ni a las nuevas generaciones.
Que les aguante su puta madre. Pero bien lejos. No sea que llegue hasta aquí el pestazo de sus discursos y de sus postulados por una única familia, la de ellos. La que les mantiene en el poder, a la sopa boba, por obra y gracia del Espíritu Santo… o por incultura de un país que a penas empieza a despertar de un letargo de fachas y de hijos de puta.

Tú mismo

El individuo ha luchado siempre para no ser absorbido por la tribu. Si lo intentas, a menudo estarás solo, y a veces asustado. Pero ningún precio es demasiado alto por el privilegio de ser uno mismo. - NIETZSCHE