Dance Dance Revolution

Hace unos meses, mi primo Dani me habló de su hobby, el DDR. Son las siglas de Dance Dance Revolution, un videojuego nipón, cómo no, que consiste en bailar sobre una especie de esterilla al ritmo que impone una máquina. La esterilla dispone de varias flechas de colores que se han de pisar en el momento en que indica la máquina, con una música chunda chunda de fondo que ríete tú del Scorpia. Jojojojojojo.

Se trata de una auténtica religión para muchos frikies, que hacen concursos y todo, bailando el DDR. De hecho, mi primo es campeón de Barcelona, o algo así, en una máquina recreativa del NEW PARK que hay en las Ramblas de Barcelona.

Nos lo explicaba con una pasión!!! Se hacen campeonatos, o “piques”, como dice él. Dani es uno de los mejores.

El juego está producido por y compositores de temas para el DDR, uno de los más famosos es un tal Naoki Maeda. La canción se va desarrollando a medida que el jugador acierta en la pulsación de las flechas con los pies.

Javi y yo, sorprendidos por el tema, fuimos a ver en directo esa máquina en NEW PARK. Allí, dos adolescentes bailaban como posesas, al ritmo de temas machacones con letra en nipón, ufff. Una de ellas lo hacía descalza, con los ojos desorbitados mirando hacia la pantalla y moviéndose con destreza.

Estuvimos un rato, haciendo fotillos (algunas las podéis ver aquí) e incluso un video a un muchacho que se hacía llamar “Otro Frikie”, cuando la máquina le pidió su nombre. Era un crack en la materia. Pero seguro que mi primo le ganaba!

El éxito de este videojuego en Japón ha llegado a límites insospechados. Hasta los niños padecen la enfermedad del DDR!! Atención a la pantalla de la derecha en la que aparecen sus puntuaciones, son perfectas!! (ver video)

En el nivel experto podemos ver cosas como ésta. Un participante que baila a modo de Break Dance sobre la plataforma, como Pedro por su casa, sin mirar a penas a la pantalla.

Como siempre se dice por nuestras tierras: lo de Japón es otro mundo…

D I S F R U T A R

Si quiero resumir estos días en una palabra básica, certera cien por cien, tengo que hablar de calor. Si quiero explicarme por dentro, reunir lo que siento, emoción. Quizá efímera, sí, pero emoción. La emoción becerril de sentirse emocionada porque me llegaron las vacaciones después de un año intenso, con muchos cambios y mucho trabajo. La emoción de una oveja más en esta manada que desgraciadamente somos, esperando sin poderlo evitar que nos llegue el momento de descanso, tan rápido y fugaz, que nos proporciona el verano.

Yo también he esperado mis “15 días en agosto”, que en realidad serán 23 (bueno, ya 21). Un calendario mental, de cuenta atrás, me ha traído hasta el 30 de julio con sudor en la frente, ventilador que remueve el aire caliente, agua por la cara y por la boca… rezando porque los problemas en el Aeropuerto del Prat se solucionen (partimos en avión de Iberia el próximo viernes).
Antesdeayer, ponía el contestador automático y apagaba el ordenador en el despacho, en un acto casi de ritual, mi jefa grababa en el buzón de voz el mensaje estival con voz emocionada. Tomábamos algo en el bar situado justo debajo de la empresa, y nos despedíamos hablando de nuestros planes. Besos finales de rigor. Cojo la moto. Arranco y se me escapa un suspiro de emoción. Aún no me hago a la idea.
Planes, planes. Planeando los días de Ibiza, las fiestas principales de la semana en cada club. Haciendo cuentas mentales de la pasta… Todas esas cosas maravillosas que suceden en los días previos a un viaje esperado. Los preparativos. Las ganas.
Sol abrasador, playa y líquidos, sueño hasta las tantas…lecturas hasta las tantas sin mirar el reloj. Esperando mencionar la frase: ¿qué más da la hora que sea?
La tarde, en el Café del Mar, con Javi a mi lado, mirando el sol presumido, mientras suena el chill out de rigor. El astro engullido por el mar entre aplausos, desapareciendo por unas horas. Y luego llega la noche y sube esa música isleña, que sólo suena así allí.

Bienvenidos a la ilusión, a la emoción efímera que luego se agota y nos trae la depre post vacacional.
Al menos, déjenme mantener estos días una única obligación en mente: D I S F R U T A R .

K R A F T W E R K

Fue mi mejor amigo, Javi, quien, un día, sin venir a cuento, me habló por primera vez de Kraftwerk, en alemán, central de la energía. De ellos me explicó su procedencia, la Alemania-cuna de muchas vanguardias, su estilo musical y me habló de una de las canciones más famosas del grupo: The Model. Ya la había escuchado. Sonaba fantástica. Un rollo electrónico tan sobado y copiado hasta la eternidad hoy…
Los protagonistas de esta historia son alemanes: Ralf Hütter, Florian Schneider, Wolfgang Flür y Karl Bartos. Sus caras les delatan. Alemania pura.

Su trabajo: música techno y electrónica. Antagonistas en el uso de instrumentos electrónicos y voces sintetizadas, fueron experimentadores, como, a su manera, ya lo fue la Eletric Light Orquestra (salvando las distancias, of course).
Los primeros discos se situaron precisamente en esa experimentación y fue en 1974 cuando les llegó la fama, con Autobahn y su tema de 22 minutos, que fue un éxito en todo el mundo y demostró su creciente confianza con los sintetizadores. Con los años, el estudio de estos muchachos, se transformó en una especie de laboratorio de elite lleno de prototipos de modelos desarrollados por diversas compañías y aparatos altamente complejos construídos por encargo.

Siguieron tres álbumes con los que llegó la consagración: Radioactivity (1975), Trans-Europe Express (1977) y The Man Machine (1978).

Son músicos, constructores de sus propios instrumentos con generadores, osciladores. Son actores, impresionistas, hacen uso de robots musicales. No sólo los sonidos eran totalmente innovadores, acompañaba a la música una estética sobre el escenario totalmente deshumanizada, robótica, una visión futurista más cercana a Metrópolis (el film magistral del director alemán Fritz Lanz) que a La Guerra de las Galaxias. Puede sonar mal pero el proceso de producción musical es un proceso de producción industrial para ellos.

Los contenidos de sus letras son muy simples, al más puro estilo urbanita: mensajes de industrialización y modernismo, de avance hacia un futuro a partir del nazismo. Su idea base era convertir al grupo en una estación de radio que emitía mensajes para todo el mundo. Mensajes sencillos, que cualquiera podía hacer suyos. Espectaculares hombres máquina. Sus sonidos sirvieron de inspiración a bandas como Depeche Mode, Orbital... han servido de musa a músicos y agrupaciones de distintas tendencias como Bowie, Pet Shop Boys, Cabaret Voltaire, Human League, OMD y un sinfín de artistas.

Pasaron casi tres décadas y Kraftwerk, lejos de transformarse en el recuerdo de una de las bandas más influyentes desde los Beatles y los Stones, amenaza con seguir haciendo cantar a las autopistas, al ferrocarril y a las computadoras.

El obsequio del día de hoy es uno de sus temazos: The robots. Una síntesis de todo lo dicho. Que aproveche.

Maitena 4ever

Maitena decidió hace unos meses, tomarse un descanso, que bien merecido se lo tiene. La excusa, si es que es necesario que se la busque, es que necesita meditar sobre el trabajo que está desarrollando: “Me gustaría tener tiempo para ver de qué estoy hablando, para pensar qué estoy diciendo y qué me gustaría decir" (LA NACIÓN).

En estos años, Maitena ha demostrado ser una crack, una de esas estrellitas brillantes que nos devuelven la ilusión al abrir un periódico o una revista cualquiera. Cuántas veces, madre mía, he abierto el Pais Semanal sólo para ver la tira de Maitena!!
Es que no hay cosa más hilarante que verse a una misma en la cara de uno de sus personajes, leyendo frases que hemos pronunciado en momentos de histerismo como los de sus viñetas.

Maitena habla por mi boca tantas veces...está claro, yo misma doy el perfil perfecto de la alterada y la desesperada...

Maitena es :

Maitena Burundarena, nacida en Buenos Aires en 1962.
Tiene tres hijos y vive en una pequeña aldea en la costa de Uruguay.
En los 80 publicaba historietas eróticas en varias revistas. En 1993 empezó a dibujar Mujeres Alteradas. En 1998, apareció Superadas. Desde 1999 publica en la revista El País Semanal. Sus viñetas se han recopilado en libros como Mujeres Alteradas (vendió 1.000.000 de ejemplares), Superadas y Curvas Peligrosas.

La mentira

Yo no sé cuando, cómo y por qué se empieza a utilizar la mentira como sistema. En el mundo, como sistema, ningún humano la dejó de usar. Todos aprendimos un día.
Faroles, chorradas. Muchos la emplean y se la creen. En el trabajo es la moneda de cambio diaria. Para escaquearse, para librarse del marrón.
La mentira. De género femenino la palabra y de uso compartido. Para sobrevivir, por tontería, para creerse más, como arma.
A veces pienso en aquellos primeros días en el despacho, cuando la jefa no quería ponerse el teléfono por cualquier motivo y era yo quien improvisaba la mentira. Para una chorrada así me temblaban los labios y me alegraba de que el interlocutor no me viera la cara. Hoy me las invento más y mejores. Inigualables, por teléfono nadie podría creer que miento.
La mentira. Usada con gente que no importa, que no interesa. Método útil y desgastado. Crea adicción a muchos, arrasa a otros, se le pilla a la mayoría. El mentiroso desplumado antes que el cojo.
Sonroja, acusa, engaña, miente, la mentira. Método mundial de comunicación. Es salvadora, asqueante fábula, historieta curiosa con la que sorprender y vacilar, con la que impresionar.
Mentira. Asquerosa, sucia, traicionera. Si la acompañas con la memoria, funciona, si no, pardillo!!!!!

TOTE KING - Mentira

Borrón

Borrón y cuenta nueva. Con el pasado. Adiós!!!
Por mí misma. Se acabó. Todo aquello es un collar de cuentas desgastadas que sirvieron durante una época para aprender, pero ahora ya ni eso.
Borrón y cuenta nueva. Y mis cuentas nuevas me cuadran.
Empecé a caer y toqué el suelo con mis pies. Ahora me he levantado. Por fin!!
Gracias a todos aquellos personajillos, gracias por casi nada.
C’est finni. Ahora mi MUSA soy exclusivamente YO.

(Qué descanso)

Dedicado a todos los que estuvieron, por abatares del destino. Y ahora, plufff, por arte de magia y celestial azar, ya no están!!!! Lejos, os quiero lejos!! Sin sitio en mi presente...

MUSE - Bliss

Everything about you is

how I wanna be

Your freedom comes naturally

Everything about you resonates happiness

Now I won't settle for less

Give me all the peace and joy in your mind

Everything about you pains my envying

Your soul can't hate anything

Everything about you is so easy to love

They’re watching you from above

Give me all the peace and joy in your mind

I want the peace and joy in your mind

Give me the peace and joy in your mind

Everything about you resonates happiness

Now I won't settle for less

Give me all the peace and joy in your mind

I want the peace and joy in your mind

Give me the peace and joy in your mind

TODO

El instante de felicidad en la vida, es poco más que uno. Me refiero a ese instante, o esos, en que existe una armonía en las cosas. Ese momento en que todo funciona. Todo va bien. Por ese instante, yo lo doy todo. Porque se repite tan poco… El protagonista de la película que hemos visto hoy, Tu vida en 65’, al hallarlo, decide morir. Ya lo ha encontrado.

Sin embargo, yo prefiero pensar que hay más de uno. Más momentos de seguridad total, de certeza de las cosas, de tranquilidad y euforia al mismo tiempo. Una explosión dentro del alma. Un aire celestial que sube por las paredes, trepando por mi garganta hasta convertirse en un grito que no ahogo. Que me ahoga de dicha. Es ese momento de una vida en que todo está bien! Todo!! Absolutamente.

Yo me muero cada día por hallar esos momentos. Yo lo doy todo por ese momento. Que se repita de nuevo. Y que no hagan que me arrepienta de soñarlo. Que me traicione a mí misma diciéndome que no volverá. Lo hará. Lo sé. Lo quiero pensar. Existen más segundos, escritos para mí, en el futuro, ojala cercano, de mi destino. Y dejarlo todo. Y darlo todo.

Contigo, si quieres, claro. Como en la canción de Pereza.

PEREZA - Todo

Vuela, vuela, vuela conmigo,

cuélate dentro dime chico,

dame calor, sácame brillo,

hazme el amor en nuestro nido.

No quiero nada, nada más,

me sobra respirar.

Sube, sube, sube conmigo,

déjalo todo, yo te cuido,

ven a Madrid, ten un descuido,

haz cosas mientras yo te miro.

No tengo miedos, no tengo dudas,

lo tengo muy claro ya.

Todo es tan de verdad

que me acojono cuando pienso

en tus pequeñas dudas,

y eso que si no te tengo reviento,

quiero hacértelo muy lento.

Todo, todo, todo, todo,

yo quiero contigo todo.

Poco, muy poco a poco, poco,

que venga la magia y estemos

solos, solos, solos, solos,

yo quiero contigo sólo,

solos rozándonos todo,

sudando, cachondos, volviéndonos locos,

teniendo cachorros,

clavarnos los ojos,

bebernos a morro.

Sueña, sueña, sueña conmigo,

escríbeme luego un mensajito,

dime hacia donde yo te sigo,

si tu te tiras yo me tiro.

No tengo miedos, no tengo dudas

lo tengo muy claro ya.

Todo es tan de verdad

que me acojono cuando pienso

en tus pequeñas dudas, y eso

que si no te tengo reviento,

quiero hacértelo muy lento.

Todo, todo, todo, todo,

yo quiero contigo todo.

Poco, muy poco a poco, poco,

que venga la magia y estemos

solos, solos, solos, solos,

yo quiero contigo sólo,

poco muy poco a poco,

que venga la magia y estemos solos

rozándonos todo,

sudando, cachondos,

volviéndonos locos,

teniendo cachorros,

clavarnos los ojos,

bebernos a morro.

Dame, que aún te queda,

dame un poco más,

dame que lo quiero todo.

Siento que cada vez más,

tengo celos de todo.

Dame, que aún te llega y todo llegará,

dámelo sólo a mi solo.

Siento que cada vez quiero más.

Todo, todo, todo, todo,

yo quiero contigo todo.

Poco, muy poco a poco, poco,

que venga la magia y estemos

solos, solos, solos, solos,

yo quiero contigo sólo,

solos rozándonos todo,

sudando, cachondos,

volviéndonos locos,

teniendo cachorros,

clavarnos los ojos,

bebernos a morro.

Ibiza - cuenta atrás - 13 días

Quedan 13 días para Ibiza. No me lo creo. Parece que fue ayer cuando pillaba los billetes por internet. El año pasado fue brutal. Estuvimos en el Camping Cala Bassa. De lujo. Alquilamos dos coches y no hubo ningún problema para ir de aquí para allá. Si unos querían relax, cogían uno, y los otros el otro.
La primera noche acabamos en el paseo, en el puerto, con un ambientazo de tres pares, entonando el tema. A nuestro alrededor, una muchedumbre, sobretodo italiana (qué por culo dan, madre mía, el jaleo que montan) reunida en la zona. Y negocio en cada esquina para vender entradas desorbitadas para discotecas. Nos hicimos con un contactillo. Aquello era mafia a la española. Intentamos ir al Pacha de gratis pero no puedo ser. Fue un show. En la puerta negociando con un tal “Gallego”, jajajajajja, Ors y yo como tontainas haciéndonos pasar por dos personas apuntadas en una lista. Y nada, para el bungalow. No coló.
A partir de ahí, dormir poco, salir mucho. Beber lo justo, con los precios abusivos. Nos montábamos la fiesta hasta en el coche.
La tarde en que fuimos al Café del Mar, con el sol cayendo, el chill out… nos llevamos un cubo lleno de bebida y otro de sandía fresquita. Nos lo montamos de perillas.
La mejor fiesta, la del Amnesia, sin duda. La sala pequeña es un regalo de locura. La música era fascinante. Era la fiesta People from Ibiza. De repente, un subidón y un cañón de humo que convertía la sala en nada. Desaparecian mis amigos entre el humo, mientras yo notaba hasta palpitaciones de emoción. Aquella música, el ambiente, verme envuelta de humo como si estuviera sola de repente, y con unas mezclas musicales atronadoras. Ors enseñaba hasta la última muela, con la boca abierta, poseso. Saltando en un microespacio, rodeados de gente loca.
La tarde en el Space. Un domingo. Bailando de día al sonido de Les Rytmes Digitales. Nos lanzamos a la pista interior y, de repente, mientras bebo una cerveza fresquita y me muevo a mi rollo, David me suelta: "si miras a la cabina y ves al Dj que acaba de entrar, te da un patatús". Y allí estaba el mismísimo Jeff Milles o, el “Jefe Miles”, como le llamábamos al final. En Ibiza van de un sobrao tan brutal que te pueden traer un crack de Dj sin avisarte ni en los flyers. Aquella tarde casi nos da algo. Empezaban a dolerme los riñones. Hasta el alma. Impotencia. Pero nada de drogas para aguantar. Adrenalina natural a base de música como en ningún otro punto del planeta.
Una noche, en la playa del Bora Bora, acabamos jugando en la arena. Sonaba la música de fondo, mientras nos tirábamos por allí .
Kleinenberg en Pacha. Aquella noche sólo fuimos tres amigos, los demás se retiraron a descansar. El ritmo era bestial. Dormíamos una media de 3 horas por día, con alguna que otra siesta calurosa. Pacha, con una pista diminuta pero con recovecos allí y aquí, puro estilo Ibiza. Yo con mis hawaianas, tomando un cubata, observando. Mi amigos bailando por inercia, con el cansancio en los párpados.
Por las mañanas, la playa cercana. Baños para desentumecernos. Vuelta y vuelta en la toalla.
Javi, mi mejor amigo, tocando una olla a modo de cajón, Ors cantando flamenco del suyo, rarito, y yo bailando en mitad del bar del cámping, haciendo palmas. Trocitos de historias. Macarrones para cenar. Madrileños pesaditos junto a nuestros bungalows, montando el pollo por las mañanas con Benny Benassi de fondo.
Tíos para desmayarse, tías de locura. Modelitos y frivolidad por doquier. Musculitos y silicona. Ambiente adulto. Niñatos, los justos. Guiris, los que quieras y más. Cubatas a precio de oro. Moda, mucha moda. Aguas cristalinas, arenas blancas. Verano.
Un sueño.
Llegué a Barcelona en una noche lluviosa. Y traje en mi repertorio algunas canciones de las que sonaban a todas horas. Especialmente la que yo considero la mejor: Do what you do, de Yoshimoto. Alucinante.
Y este verano, lo que digo, en 13 días, vuelvo a la isla con todos mis amigos, y esta vez también con mi amor, toda una semana de desfase. ¿Quién da más?

Du what you du - Yoshimoto (Trentemoller Mix)

The Bells - Jeff Milles

Comer dinero, beber dinero

Hace unos meses, publiqué esta fotografía aquí mismo, en mi (vuestro) blog. Frente a imágenes de este tipo, la primera reacción de cualquier ser con un mínimo de sentimiento en su pecho es la indignación y la vergüenza.
Siguiendo la estela iniciada por Anavi, me gustaría resaltar de nuevo el infravalor de los impulsos humanos que nos abocan, a día de hoy, hacia una debacle futura. Una debacle en el sentido amplio de la palabra. No sólo a nivel ecológico, sino también político y sobretodo social. Son las sociedades las que conforman el mundo. Son cada una de las personas que habitan el universo las que componen el todo. Este TODO que se derrumba a pasos agigantados.
Ayer hablaba con Javi sobre mi frustración y mi tristeza cada vez que leo el periódico, escucho la radio o veo la televisión. Hoy, sin más, ojeo de nuevo La Vanguardia mientras tomo un café y tropiezo con titulares como estos (textuales):

Los científicos alertan de una gran crisis ecológica.
Más de 300 muertos en el Líbano.
Seis mil muertos en Iraq en dos meses de violencia sectaria.
Un nuevo terremoto sacude el oeste de la Isla de Java dos días después del Tsunami.

¿Apago la tele? ¿Lanzo el periódico por la ventana? La ignorancia nos mantiene ajenos a este desastre. ¿Me valdría más ser la tonta del culo de turno que ni siente ni padece?
Es curioso cómo todos estos improperios de los que hablan las noticias han sido desencadenados por la avaricia y la codicia de los seres humanos. El capitalismo es el culpable. Nosotros somos el capitalismo. Nosotros somos los culpables.
Que cada uno analice lo que hace y dice en el mundo para contribuir a engrandecer este enorme agujero de mierda en el que el más débil es siempre el más afectado. Los niños. El futuro.

Masacrando a fuerza de hambre al Tercer Mundo, acabando con los recursos naturales… amaneceremos bebiendo y masticando billetes…

La tela de araña

Existe un punto en la vida, una vez se alcanza cierta madurez (no existe la plena madurez, el camino nunca acaba y cuando acaba, ya no está) en que ciertas ideas se afianzan y forman parte perenne de nuestra manera de ser. Son prácticamente inmutables y, a veces, muy dispares a las que teníamos en la pubertad, por ejemplo. Me refiero a la tendencia que todo ser humano tiene a criticar al prójimo sin despeinarse ni posicionarse en el lugar del contrario. Entonces, el destino a veces sabio, un día, le brinda la posibilidad de enfrentarse a determinado problema y lo hace de la manera menos esperada, incluso para nosotros mismos. Esas determinaciones que entonces tomamos, nos convierten en doblemente conocedores de nosotros. Esas ideas se incrustan en nuestro corazón formando parte para siempre de nuestro universo mental.
No soporto a ese tipo de gente que critica sin la presencia del criticado, creyéndose portador de la verdad en los labios, y sin haberse visto implicado en una situación determinada. La crítica porque sí. Sin ponerse en el lugar del otro. La censura de los actos de los demás, no vividos por nosotros. Ver la paja en el ojo ajeno.
¿Quiénes somos para juzgar? ¿A cuántos hemos sentenciado como si jueces celestiales fuéramos? ¿A cuántos hemos condenado categóricamente desde la distancia?
Silencio. Me gusta emplearlo contra los que mucho hablan de los demás sin percatarse de los propios fallos que como humanos cometen. Silencio. El destino coloca a cada quién en su lugar. O así debería ser finalmente como actuase el mundo… con una vara de medir exactamente igual para todos. Todos.
Como dice el proverbio árabe que adjunta mi blog en la parte superior derecha: “sólo se tiran piedras al árbol cargado de frutos”.
La tela de araña que nos atrapa y descubre en nosotros la reacción inesperada, que acaba por cambiar nuestras vidas.

COLDPLAY - Trouble

O no, I see,

I spun a web, it's tangled up with me,

And I lost my head,

The thought of all the stupid things I said,

O no, what's this?

A spider web, and I'm caught in the middle,

I turned to run,

The thought of all the stupid things I've done,

I never meant to cause you trouble

And I never meant to do you wrong,

And I, well if I ever caused you trouble

O no, I never meant to do you harm

O no, I see

A spider web and it's me in the middle,

So I twist and turn

Here am I in love in a bubble.

Singing, I never meant to cause you trouble,

I never meant to do you wrong,

And I, well if I ever caused you trouble

Although I never meant to do you harm

They spun a web for me

They spun a web for me

They spun a web for me

Esperanza, pese a todo

Durante un tiempo, mi vida era una lucha constante. En ella, pugnaban la vitalidad de mi juventud y la tristeza de una depresión. Mientras mi razón asistía al espectáculo del mundo con decepción constante, mi corazón se arremolinaba y se encerraba en un puño, del que trataba de salir casi a cualquier precio. Cualquier cosa, por nimia que fuera, conseguía desmoralizarme.

De aquella época, que temo de vuelta cuando siento amagos de ansiedad, recuerdo una serie de canciones que se repetían en mi temario musical. Una de ellas era precisamente ésta de Moby, Why does my heart feel so bad? . En su video, dibujado íntegramente por el propio Moby, los protagonistas aterrizan en la tierra y descubren un mundo asqueante. Se suceden metáforas descorazonadoras (el metro y la masa alienada, la niña que recoge hojas secas que son devueltas al suelo por una manada de gente, el pajarillo que pasa de largo cuando le echan comida, los niños que no quieren jugar con el prota, la guerra e incluso si os fijáis, un personajillo que desde lo alto de un edificio parece pretender tirarse…) de una sociedad donde impera del Me, Myself and I. La sociedad sin corazón, sin escrúpulos, sin sentimiento.

Lo reconozco. Pasé por una etapa de autoflagelamiento y victimismo. Casi todos eran poco menos que mis enemigos. Y este video de uno de mis cantantes favoritos se convirtió en un arma más de autoconvencimiento de ello. El infierno son los otros, que dijo alguien… Por eso el protagonista decide, finalmente, arrimarse a la luna y alejarse de este averno irracional que nosotros mismos hemos fabricado.
Es curioso y alentador para mí comprender cómo, visualizándolo ahora, 2 años después de todo aquel padecimiento de mi cuerpo, de mi mente y de mi alma, puedo esbozar una sonrisa y distanciarme. Siempre he pensado que tras la invasión que sufrí de aquel Alien, nací otra vez.
Ojalá os guste este temazo y podáis disfrutarlo desde la perspectiva de la esperanza, pese al basurero de mundo en el que habitamos.

Infancias

Ayer noche estuve viendo con mis vecinos un video doméstico en el que salíamos de peques jugando en el patio de la comunidad.
Mi infancia son juegos en ese patio con ellos: David y Natalia, los dos hermanos, Héctor, Isa, Joan…
Mi infancia son bocatas de Nocilla por las tardes mientras jugamos al frontón con pelotas de espuma y raquetas de plástico negro. Son cuerdas y gomas de saltar. Pipas PLIS PLAS de un duro, flashes de Coca Cola, y polos de naranja FRIGO de 25 pesetas. Mi infancia son carreras por los pasillos de la finca, jugando al escondite y a Un, dos, tres, pica pared.
Mi infancia eran juegos en la piscina de los Salesianos, en el Velódromo de Horta, en el Laberinto y en el campo de fútbol del Canigó, equipo que ya no existe. Eran paseos en las Golondrinas, tardes en el Skating patinando sobre hielo.
Eran tardes de viernes en el patio del colegio viendo a nuestros compañeros jugando al fútbol, merendando cocas de azúcar de la pastelería y comiendo chucherías.
Eran capítulos de el Dr. Slump y Bola de Drac. El Un, dos, tres por las noches, El Precio Justo los lunes.
Coleccionaba gomas de borrar de colorines y cromos de picar. Un año, los Reyes Magos fueron especialmente generosos y me regalaron la Caravana de Chabel, que por aquellos años estaba muy de moda y agotada en todos los centros comerciales.
Clases de gimnasia rítmica y luego de patinaje en el patio del colegio, con una profesora muy jovencita que cada día traía un novio nuevo.
Tortilla de patatas con ketchup mientras veía a Carmen Sevilla y Agustín Bravo en el Telecupón.

Mi infancia son tardes de domingo enteras con mi vecino Héctor viendo la serie Misterio para tres y jugando con su ordenador Commodore a La Serpiente y a Concurso (un simulador de un concurso de la tele con regalos estúpidos y un panel con números y letras).
Creamos ANCEV, la Asociación de Niños Contra El Vecindario, empeñado en prohibir que se jugase a pelota en el patio, pero sirvió de poco.
Mi infancia son juegos, mil juegos con los vecinos… miles de horas dando rienda suelta a la imaginación. Soñando despiertos con un futuro que en el presente, si es que existe, no se ajusta demasiado a aquellos sueños, pero sigue siendo el nuestro.

Deshojándome lo entenderás...

No lo puedo evitar. Se me ponen los pelos de punta. Qué le voy a hacer! Pues nada, rendirme a mi debilidad. La poesía extraña, abstracta, difusa, de Maga. Lo prometo, de verdad, mi intención era hoy colocar Banquet, de BLOC PARTY, pero he puesto esta canción, Medusa, y no he podido evitar buscarla (y encontrarla!) en YouTube y tener un orgasmo musical de esos que tengo de vez en cuando y que me dan tanta energía. Esta semana... va de música en Can Atreyu. MAGA - Medusa bríndame, coral la oportunidad de pintar el mar de esmeralda y sal y confía deshojándome lo entenderás de ti pálida véndeme dadá y tu medusa queratínica dos veces mitad verbo de metal dime, sin hablar bidimensional

IBIZA - Cuenta Atrás

Q u e d a n 1 9 d í a s Sonidos en el mar Música del viento Latidos del sol Way to Ibiza........................................................................................... Foto: Verano 2005 - CAFÉ DEL MAR - Ibiza Banda Sonora: The Bells - Jeff Mills

Por una España Laica

V Encuentro Mundial de las Familias (la pregunta es: ¿de qué familias?, ¿la de mi madre viuda en busca de novio?, ¿la de los colegas gays?, ¿la de los separados o divorciados?, ¿la pareja de hecho?, ¿la de las lesbianas que quieren adoptar?).
Viene el Mega Drag Queen Benedicto (con todos mis respetos a los Drag Queens). Y, sólo en cifras, España invierte lo siguiente:

Instalación de 40 pantallas gigantes para seguir el evento.

Instalación de un escenario de 2500m2 para los actos del Pontífice que cuestan más de 600.000 €

Instalación de 200 cabinas de radio y platós de televisión en el Museo Príncipe Felipe.

Instalación de 3 km de tuberías para 449 fuentes con un total de 2264 grifos.35 km de vallas para cerrar los recorridos.

Operativo de Sanidad compuesto por 1000 personas y 200 vehículos, dos de ellos helicópteros.

Acuden 1.500.000 personas (beatos de A Dios rogando y con el mazo dando) a la ciudad de Valencia.

Sólo Canal 9, para retransmitir la visita, contó con 500 profesionales, 100 de ellos cámaras.

7.000 urinarios dieron servicio a los visitantes de la ciudad (no me extraña, a mí me entrarían muchas ganas de cagar).

Se presentaron 5.250 solicitudes para ser voluntario (así va España, que en las manifas por los pisos no hay ni Dios y para recibir al PAPAnatas se dan de hostias)Se instalaron 1000 cámaras para controlar la seguridad en Valencia. (Eso sí, controlar les encanta).

5.000 policías velaron por la seguridad del Papa durante su visita a Valencia (no sea que venga uno en plan fan loco de Lennon y la líe).

Las plazas Hoteleras de Valencia y de un radio de 60 km se ocupan.

Para hacer una misa con 3.000 concelebrantes se ha levantado un gran túmulo con un altar de 2.500 metros cuadrados en el espacio del antiguo río, convertido desde la Democracia en lugar de esparcimiento y paseo, pero con la gravedad de que para realizar tal obra ha sido preciso talar árboles, algunos muy antiguos, que daban sombra a los que corrían practicando deporte o simplemente paseando. También se ha levantado una costosa cruz luminosa de 35 metros de alto que será desmontada en cuestión de horas después de la visita. (Pues eso, que luego quieren que me sienta española…)
El coste total de la visita asciende a 20.000.000 de euros. (Qué dolor, con la de colegios que necesitan obras y siguen impartiendo clases en barracones, puto país de mierda).
Los Reyes chupadores del bote, el poder Eclesiástico pedofílico… este fin de semana era nauseabundo ver la tele.
Mafia Católica, vete a tu puta casa a contaminar las mentes de los enfermos e inseguros… proclama tus dogmas en el váter donde nadie pueda oír tus manifiestos fascistas y retrógrados en contra de todo lo natural. Vocifera tus ideas antiprogresistas frente a la chusma del PP, las masas casposas de una España antigua, de toros e Iglesia.

Recordatorio para toda la masa vomitiva que fue a babear al “representante de Dios”: Jesús entró en Jerusalén montado en un burro y durmió esa noche al raso bajo un olivo.

Cantante Canalla

El cantante Canalla sube al escenario. Tiene la sangre tan roja y brillante que parece que traspasa su piel. El ritmo Canalla sale de su guitarra y de su voz rota como un himno. Es imposible que me quede quieta. Las letras despuntan en el lugar, por las esquinas de mi habitación se cuelan y levantan el vello de mi cuerpo con violencia. Ha llegado Muchachito con su orquesta y empieza la algarabía de la fiesta, con su chulería de ciudad de extra radio. Santa Coloma arriba! Bebe de las aguas tibias de Ojos de Brujo, Mano Negra o Macaco, Loquillo y Gato Pérez. Que no pare el Bombo Infernal. Que no pare el Canalla. Que no pare Muchachito catalán. MUCHACHITO BOMBO INFIERNO - Siempre que quieras Un día soñando en un sueño soñé, que estaba soñando contigo, soñar con hacerte el amor y soñé que no estaba dormío, sueño que sueño, piel con piel, calor con calor... cuerpo con cuerpo y aquel color de tu pelo y tu piel a la vez, aún despierto y recuerdo. Ojalá no te hubiera conocido nunca (x4) Para no amarte siempre, para no verte sin verte, para borrar tu recuerdo del que siempre me acuerdo y nunca me deja en paz. oh ouo ouo oh ouo (x2) Aquel día en aquel sueño soñando soñé, que estaba soñando contigo, bajo un cielo de estrellas mil, hay que ver, precioso, precioso. Y en aquel mar que no nos pudimos bañar, por ser tan caprichosos. ojalá no te hubiera conocio nunca (x4) Pa no amarte.oh ouo ouo oh ouo (x2) Si algún día yo vuelvo a soñar intentaré, seguir con lo mismo y diez minutos antes de dormir yo estaré... siempre que quiera contigo, siempre que tú quieras. Ojalá no te hubiera conocio nunca (x4) Para no amarte siempre, para no verte sin verte, para borrar tu recuerdo del que siempre me acuerdo y nunca me deja en paz oh ouo ouo oh ouo (x2)... ya no quiero mal de amores

La mezcla orgásmica

Trampas. Hacer trampas. Nunca nos pagan lo que nos deben. Siempre currando por una remuneración absurda, injusta, que nos aboca a final de mes a cero. Así que… hacemos trampas siempre que podemos. La trampa del café sagrado con el cigarrito celestial y que les den por el culo. No me remuneran lo suficiente.

Cada escaqueo es a su salud. Y el de hoy, concretamente, sabe a gloria, porque viene de la mano de GREEN DAY y OASIS. Un video que ha localizado mi compañero de curro, Jordi, Mister George, yowwww!! (gracias por el descubrimiento!!) nos ha tenido embobados frente al ordenador las tres veces que lo hemos visto. Se trata de una mezcla de los dos temazos de ambos grupos: Wonderwall de los Gallagher y Boulevard of Broken Dreams de los Green Day.

La mezcla musical es… orgásmica y el video no tiene desperdicio porque va acorde totalmente con el sonido, con una elegancia y respetando los tempos de forma sagrada. Ni idea de quién ha ideado esta historia, pero es un video de los más vistos en internet. Musicalmente, es una mezcla perfecta, de piel de gallina. Si ya de por sí los dos temás son dos perlas, unidos con tanto gusto se convierten en un plato de restaurante de lujo.

Un regalo para los sentidos y otra pequeña venganza.

La trampa del escaqueo. Porque no nos pagan tanto como para rendir las 8 horas. Y olé.

Placebo intepretando Where is my mind - PIXIES

Ooooooh - stop With your feet in the air and your head on the ground Try this trick and spin it, yeah Your head will collapse But there's nothing in it And you'll ask yourself Where is my mind [3x] Way out in the water See it swimmin' I was swimmin' in the Carribean Animals were hiding behind the rocks Except the little fish But they told me, he swears Tryin' to talk to me to me to me Where is my mind [3x] Way out in the water See it swimmin' ? With your feet in the air and your head on the ground Try this trick and spin it, yeah Your head will collapseIf there's nothing in it And you'll ask yourself Where is my mind [3x] Ooooh With your feet in the air and your head on the ground Ooooh Try this trick and spin it, yeah Ooooh Ooooh

Colgada

I r r e m e d i a b l e m e n t e y sin motivo. Ya no estoy colgada. Ya crecí y aprendí todas aquellas cosas que no explican los libros. Ya no soy tan buena, pero no voy a ser mala. Ya lavé los trapos sucios y quedaron atrás. No los abandoné para aprender de e l l o s constantemente. Así crezco. De todos los trocitos de cosas que sucedieron éste es el resultado. Mejor o peor, abandoné la niña y rapté a una mujer que se equivoca aún, pero guarda en el bolsillo cada lección. Nada de perfecciones. Es aburrido. Mejor e q u i v o c a r s e, seguir errando es lo más humano. Ninguna exigencia. Y espero que no me exijan. Lo doy todo siendo selectiva. Son tres o cuatro los que me tendrán siempre. Se lo han ganado. Ganar se ha de ganar cada día. Cada día se ha de luchar, en una guerra continua de batallas duras. Lo doy todo. Lo saben. No puedo evitar esperar. El egoísmo también es humano. Banda sonora: Trouble sleeping - THE PERISHERS

"Cunit, Poble Eixerit"

Cómo cambia salir de aquí, retozar sin hacer nada o… al menos, no hacer nada previsible. Con mi madre. Me he adaptado a sus gustos de fin de semana. Los dos días con ella al completo.
Me ha invitado a todo, me siento mal.
Tenemos un apartamento. Necesitaba descanso, realmente, y desconexión. A mi ritmo.
Fuimos en tren. El periplo fue horrible. Nos equivocamos y damos una vuelta por la Catalunya interior, uffff. Al menos pasé un rato entretenido en Calafell viendo una sesión de pintadas en la estación, con Bboys dedicados a dejar maqueada la estación al ritmo de hip hop y con permiso del Ayuntamiento.
Me parecía bonito dedicarle un fin de semana por completo al descanso y a mi madre, pero reconozco que el sábado noche me dolió en el alma. Oscurecía y mi plan era leer todo lo que me había llevado en la bolsa de papel y descansar. Pasaban coches con música. Javi a muchos kilómetros viendo a su abuela. Me dormí a la una, cansada de todo. Eso sí, después de un baño nocturno en la piscina para mí solita.
Otras vicisitudes:
Elijo ver una peli, me quedo con la alemana que es la más rara y la menos conocida, no estuvo mal. Aplatanada en el sofá azul, con la puerta abierta, como en los pueblos, que da a la piscina de la comunidad. Mi madre ronca en el otro sofá.
Siesta, siesta, siesta. Al despertar, una buena dosis de dulce: sandía!
Resulta inquietante saber que no hay ordenador. Que no podré navegar, que no podré mirar el correo ni escribir en el blog. Además, quedan pocos cigarrillos en el paquete y el bar está a tomar por culo.
Playa. El sol nos amenaza, me guiña el ojo. La playa de Cunit es un criadero de especies parlantes. Especies de la tercera edad que encuentran placer en la charla a voces, de acento andaluz, para que toda la playa se percate de sus nimiedades. El niño que da por culo y me pisa la toalla, la niña pesada que tiene una ampolla y se queja a su madre por teléfono, el cachitas de gimnasio que se pavonea, la kamikaze del cáncer que parece que vive allí de lo negra que está. Me siento a leer, mi madre se pelea con las piedras que hay a la entrada del agua. En unos minutos vuelve a la toalla. Ahora me toca a mí. Siempre tengo la manía de ponerme boca arriba, como haciéndome la muerta, dejándome llevar. Me gusta erguirme después y comprobar con sorpresa a dónde me ha llevado el mar. Nado en aguas de verde sospechoso. Nada que ver con las de Cadaqués. Lo justo para refrescarme y poco más.
Como mucho. El agua abre el apetito. Bebemos gazpacho de cartón porque mi madre no ha comprado ingredientes para hacer el suyo, que le da mil patadas a todos éstos envasados.
La tarde nos lleva de paseo por el paseo (jojojoo), horchata en la mano y banco de un parque, niños que corren jugando al escondite, mi madre que no calla y sorbito aquí y allá del tesoro blanco y dulce. Brasil pierde contra Francia, lo dicen en los bares.
Salgo de “Cunit, poble eixerit” (Cunit, pueblo espabilado, en castellano). Vuelvo a casa por las costas del Garraf, en el coche de unos amigos, con una caravana de mil demonios, la tarde dominguera por antonomasia.
He quedado a las 20.30 con mi mejor amigo que me pone al día de sus cosas. Aparece por sorpresa Javi en la Plaza.
Finalizo el fin de semana rarito con síntomas de insolación y masaje Alter Sun de mi amor.