Otra

Hoy me ha dado por pensar en lo cuesta arriba que se le hace a una a veces pensar en la rapidez del paso del tiempo. ¿Realmente me siento entera? ¿Estoy haciendo todo lo que quiero hacer? ¿Me plantaré en los treinta orgullosa de mis primeros treinta años?
¿Por qué a veces nos empeñamos en ver las cosas pasar, esos instantes vulgares, sin exprimirlos como si nuestros días fueran eternos y no hubiera un final de la película?
¿Por qué a veces nos aburrimos? Nos atrapa esa abulia machacante y, mirando a nuestro alrededor, no hay nada que nos ampare de ella.
¿Por qué creemos que esto no va acabar? ¿Por qué vemos siempre la muerte en los otros y damos por hecho que a nosotros no nos atrapará? ¿Por qué nos creemos inmunes?
¿Y si llega el día en que se me olvida ponerme el reloj?, si hay un día en que me da igual la hora exacta o lo que marque mi agenda. ¿Y si un día salgo de casa y cambio de camino? ¿Si me da por hacer lo contrario a lo de siempre?
Llego a casa y el balcón ya no da a la misma calle, los muebles son otros y al mirarme al espejo… resulta que no soy yo.
Si mi padre me viera ahora… Sería otra para él. Ya no sería su Pamelilla. Y yo quizás ya no me acordaría de quién es él.
Si retrocediera en el tiempo, eliminaría unas cuantas personas de mi vida. Pero no a él.
La vida, demasiadas veces, es un sinsentido.