Remontando_

Hoy me siento un poco mejor.
Sin esperanzas, sin esperar nada.
Pero mejor.
Gracias, Ana, por este pedazo de tema.

Revólver - Tiempo Pequeño

Virgen_

Es la primera vez en mi vida en que me arrepiento de haber hecho algo que he hecho, de este modo tan intenso, tan inhumano.

Idiota_

Nena Daconte - Idiota

Ya está ahí la Luna. / Qué perra la vida y esta soledad. / No quisiera perderme tu tren / y saber lo que es malgastarte. / Podría coger cualquier autobús / con tal de un beso más / pero tengo pesado el hogar / y ya no puedo hacerlo igual. / Puede que mañana me quiera ir. / Y puede también que mañana sea la vida /y que mañana, no exista mañana. / No soy una niña. / No soy ese duende. / No soy luchadora. / No soy tu camino. / No soy buena amante, / ni soy buena esposa. / No soy una flor, / ni un trozo de pan. / Sólo soy esa cara de idiota / Idiota por tener que recordar la última vez / que te pedí tu amor. / Idiota por colgar tus besos con un marco rojo / por si ya no vuelvo a verlos más. / Idiota por perderme por si acaso te marchabas ya, / y tirar tu confianza desde mi cama / hasta esa ventana. / No ves qué fácil ha sido para mí / perderlo todo en un momento. / Por mi miedo a perder, / (bis) / por mi miedo a no controlar tu vuelo. / No soy una niña. / No soy ese duende. / No soy luchadora. / No soy tu camino. / No soy buena amante, / ni soy buena esposa. / No soy una flor, / ni un trozo de pan. / sólo soy / esa cara de idiota / idiota / esa cara de idiota / no ves qué facil ha sido para mí / perderlo todo en un momento.

Visc a Catalunya_

Barcelona es un circo cutre hortera merced a un alcalde incompetente que cree que puede engañarnos con su sonrisa de imbécil. Es como una gran casa de putas con una madame aparentemente inocente que te la mete cuando te das la vuelta.
El año con más crisis que se recuerda, Hereu decide invertir más dinero en las fiestas de la Mercè, hermanadas con el pueblo ecuatoriano, en un patético intento de amasar votos de este colectivo. Utiliza el Fórum de las Mentiras para ubicar los conciertos del BAM y se burla de los ciudadanos con ese cartel de infamia que dice: Visca Barcelona (juego de palabras entre Vivo en Barcelona y Viva Barcelona).
Lo cierto es que vivir en Barcelona, a día de hoy, no sólo no es motivo de satisfacción (como diría el rey) sino que se ha convertido en casi un tormento. Llegar a fin de mes es, más que nunca, una tarea de vértigo. Los precios están por las nubes en todos los sectores y se nos encaloman una serie de gastos abusivos por cualquier nimiedad.
A la desvergüenza de la zona verde, inventada por los catalanes (superando el precio de la zona azul), se añade la reducción de zonas de aparcamiento para motos gracias al intento “ecoguay” de implantar con dignidad el Bicing. Se trata de un servicio de cara a la grada, que no funciona. Las bicicletas son defectuosas, su dirección es menos precisa que la de una escopeta de feria y el sistema de aparcamiento en las paradas es fatal. La mayoría no va bien. Mientras las paradas del centro no dan abasto, las de los barrios se quedan vacías, de modo que es imposible bajar, por ejemplo, desde Horta a la Plaza Catalunya. (Ojo, no os perdáis la crítica de mi amigo bicicletero Javi, en la web de Ritmo Bisonte. Una de las bicis de Hereu ha viajado por Francia).
Algunas críticas al Bicing en Barcelona:
- Los problemas informáticos en las paradas son de lo más frecuente. A menudo no puedes coger bicis pero sí dejarlas.
- El mantenimiento de las bicis es penoso.
- Existen muchísimos más usuarios que bicicletas disponibles. Hay un colapso de tres pares.
- El teléfono de atención al cliente es de pago. Manda güe…
- El servicio no funciona las 24 horas del día, los 7 días de la semana.
También hay que darle un tirón de orejas a ese colectivo, el de los biclicleteros, que es para echarle de comer a parte. Ya han estado a punto de atropellarme dos veces, pero ese es otro tema que merece atención y otro post aparte.
Hace un par de semanas, salí por el Raval y, en 45 minutos, presencié tres tirones de bolsos a tres guiris. Ni un poli por la zona. Sin embargo, hace un mes, salí de fiesta a Vilassar y dos mossos nos hicieron la vida imposible por tomarnos un cubata en la calle, a la una de la mañana, cerca de la discoteca.
Es indignante. La ciudadanía sólo interesa como ente pagador de multas y de impuestos y como votante en potencia. La Generalitat se dedica a invertir en chorradas que no le interesan a nadie, en su afán por colocar el idioma a la cabeza de los problemas de esta ciudad y tratar de hacernos olvidar lo importante.
La ciudad apesta. Los callejones, por el pis y el incivismo de las bolsas de basura apiladas y las calles amplias por las cloacas.
El tema de la prostitución es para hacérselo mirar muy en serio. Basta con darse un “plácido” paseo por las Ramblas por la noche para confirmar lo que ya adelantaba la ONG “Ambit Dona”: con la llegada de inmigrantes, ha crecido exponencialmente. Y esto no ha hecho más que empezar. Se prevé que aún crezca más este “negocio” y ya se padecen “guerras de precios” entre prostitutas. Las inmigrantes cobran menos por sus servicios que las nacionales.
Drogas. Otro tema peliagudo. La presión policial en las zonas tradicionalmente más infestadas de camellos (La Mina, Sant Cosme en el Prat, la Zona Franca i Trinitat Vella) ha dado como resultado el traslado de vendedores y consumidores a otros barrios como el Raval, Porta o Prosperitat. Pasear por el Raval, por ejemplo, es otro modo de comprobar lo fácil que es conseguir un gramo de coca, puesto que el negocio se lleva a cabo con impunidad. La indignación de los vecinos crece. Pueden identificar fácilmente a los mismos camellos trapicheando día tras día acodados en sus esquinas.
El precio de vivir en Barcelona es demasiado caro. Y no es oro todo lo que reluce.

¡Felicidades, LEGO!_

Hoy la primera figura humana de LEGO cumple 30 años, dos más que yo. Este mes de enero, sus bloques de plástico ya han cumplido medio siglo.
Aquel primer personaje fue un poli de plástico, en 1978. Se dice que cada segundo se venden 3,9 figuras en el mundo, es decir, unas 122 millones al año. Ahora, los muñequitos no son de un amarillo tan chillón, se han suavizado. Desde 2004 todos se comenzaron a fabricar con una coloración natural.
Su figura humana tiene un blog en Internet, creado en conmemoración de su trigésimo aniversario.
LEGO es, a día de hoy, la quinta juguetera mundial. Ahora se ha vendido al negocio de Hollywood. Ha incluido, tanto en su repertorio como en videojuegos autorizados, figuras del celuloide hollywoodiense como Indiana Jones, Spider-Man, los Simpson o Harry Potter. También se han hecho películas cuyos protagonistas eran figuras animadas LEGO. Podéis ver una muestra aquí.
Su muñeco es gordo y rechoncho, muy diferente al espigado Playmóbil que, a mí, personalmente, me gusta mucho más. Sin embargo, LEGO ya no es sólo un juego de niños, sino un objeto de deseo para muchos coleccionistas (y mira que es feíto…).
La pasión por LEGO ha llevado a algunos a crear Arte con sus piezas.
En todo caso, unos minutos para remontarnos a aquellas épocas de infancia, entre bloques de plástico de colores, creando, construyendo, para luego destrozar y volver a crear, como sucede en las ciudades de la realidad.

Pfff.._ (en el amor, soy un puto desastre, ¡pero así soy!)

Seguiré amando... (I'll do it my way)

A L R E S P I R A R ... - Vetusta Morla

Te he dejado en el sillón
las pinturas y una historia en blanco.
No hay principio ni final,
sólo lo que quieras ir contando.

La burbuja en que crecí
nos envió comodidad
y un nudo entre las manos

Yo escogí la ambigüedad
el fantasma, lo real,
todo en el mismo barco,
no sé si equivocado.

Y al respirar
propongo ser quien ponga el aire
que al inhalar
te traiga el mundo de esta parte

He dejado en el sillón
las pinturas y una historia en blanco.
Yo me marcho a otro lugar,
puede que el viaje sea largo

Escogí la ambigüedad
el fantasma, lo real,
todo en el mismo barco,
no sé si equivocado.

Y al respirar
propongo ser quien ponga el aire
que al inhalar
te traiga el mundo de esta parte.

Ya al respiar
Si no respiro es por no ahogarme.
Si huele mal
tal vez sea lo mejor marcharse.

Intenta no respirar.
Intenta no respirar.
Intenta no respirar.
Intenta no respirar.

Hero of the Day_

Instantes_

El concepto de la felicidad es como un culo. Cada uno tiene el suyo.
Yo no puedo explicar ese concepto. Me cuesta muchísimo y lo que dijese hoy no tendría nada que ver, probablemente, con lo que diría mañana. Sin embargo sí puedo enumerar distintos instantes de mi vida que se acercan mucho a esa palabreja que tantos quebraderos de cabeza nos da por intentar aprehender.
Yo sé que siento debilidad por los niños. En especial por mis sobrinos. Eso ya lo he contado aquí muchas veces, pero es así. Tengo cinco y muchos ratos pasados con ellos pueden contarse como los más felices. Gracias a la jerga que utilizamos entre nosotros, las canciones, las conversaciones surrealistas, los besos, las bromas, todo lo que puedo o intento enseñarles, esa sensación tan maravillosa cuando compartes unas risas tontas con ellos.
Quiero ser madre algún día. Eso será, probablemente, lo que acabe por dar sentido a mi vida. Lejos del trabajo, de todas esas convenciones que debemos aguantar día a día, todas esas obligaciones estúpidas y personas mediocres con las que compartimos las horas en lugar de estar con la familia…
Las conversaciones con mi hermana. Conversaciones de patio, de cocina, con un cigarro y un té. El momento de desnudarme sin quitarme la ropa, consciente de que cualquier guiño es entendido, nunca malinterpretado.
La llamada inesperada o el sms del amigo.
El instante, antes de dormir, en que no existe nada que venza el sueño y en él me introduzco placenteramente, acurrucada yo sola en mi cama, desnuda, de lado, con las piernas en forma de 4.
La canción ideal en el momento ideal. Ese momento en que suena aquella que quieres escuchar, aquella que describe el instante de la mejor manera. Aquella que nos libra de la tristeza durante sus tres minutos de duración. Aquella que habla de nosotros fielmente.
El concierto en el que el cantante parece que nos canta a nosotros.
El vaso de leche de madrugada de mi madre.
El sábado por la mañana, entreabriendo los ojos, descubriendo que aún quedan horas por dormir tranquilamente, con el sol atravesando las rendijas de la persiana.
La frase idónea de la persona idónea.
El primer beso de la nueva relación o el cosquilleo al quedar con una nueva cita.
Acicalándome en el lavabo antes de salir de fiesta con los amigos.
El temazo que el dj pincha en la discoteca. La euforia al bailar.
Ese capítulo tan interesante del libro que lees, que te mantiene atenta, enganchada.
Esa película de amor en la que sueñas con amores semejantes (que luego nunca aparecen y permanecen por siempre en el celuloide).
La pieza de maki saboreada en el restaurante japonés preferido.
La terraza de verano, caipirinha en mano, compañía agradable.
El gol de la victoria del Real Madrid. La Champions League.
El perro que se te acerca, se arrima cariñosamente para que le acaricies.
El cigarro después de comer.
El olor de la crema hidratante al contacto con la piel por la mañana.
Las compras de ropa, de música, de libros.
El sol en la espalda y el agua salada.
El gazpacho de mi hermana en Sevilla.
Las patatas con calabaza de mi madre.
La peluquería. Salgo guapa. Me siento una princesa tras el corte o la depilación.
Hacer el amor con la persona adecuada y convertir la noche en eterna. Superar los cinco orgasmos en una sesión.
La ducha de agua fría en agosto.
El masaje en los pies cansados.

El paseo tranquilo con moto por Barcelona, bajo un sol de verano espléndido.
El ratito en el jacuzzi, el disfrute en un spa.
La felicidad tiene forma de instantes. A penas llega casi se va. Pero saber detectarla la hace más placentera y convierte el momento en una fiesta para los sentidos. Lástima que la mayoría de nosotros, debido al trasiego cotidiano, nos empeñemos en invertir nuestro tiempo en lo superfluo y olvidar lo indispensable.

Una niña_

Pese a lo duro del camino, las piedras, la niebla, los personajes de la función que cambian y se van… un rinconcito de mí sigue siendo como ella.

¿?_

¿Cómo asimilar los cambios?
Necesito dormir… Necesito despertar mañana y empezar a saber qué hago con mi vida. Y haga lo que haga, presiento que me equivocaré.

Nunca te olvidaré...

Debate mileurista_

Hoy en el café de mediodía con los compañeros de trabajo, debate del joven mileurista: Hipoteca o Alquiler.
Y yo, que últimamente veo cómo mi vida me regala cambios inesperados de un día para otro, estoy mutando también mi perspectiva de entender las cosas. Es como si me hubiera subido en una noria y desde el punto más alto observara el mundo con gafas de otro color.
Yo, que soñaba con casas de la calle Campoamor, en Horta, que de peque vivía de la ilusión de tener una piscina propia, que ansiaba escaleras de caracol y patios con césped, que me imaginaba en una tumbona “caipirinha en mano”, que creía en el privilegio de poder tirarme un pedo sin que lo oyera el vecino… ahora, me cago en todo eso y me repito a mí misma como quien memoriza una sentencia inviolable: hipoteca, jamás.
Estos últimos años, el sistema me ha extirpado las legañas que no me dejaban ver con claridad. España ha llegado a la indignidad y a la desvergüenza vapuleando el derecho a la vivienda. Ha pisoteado una justicia social inapelable, la que presume de estar escrita en la Constitución, la que dice que el español tiene derecho a una vivienda digna. La juventud ha visto cómo el Estado escupía en sus caras y les privaba de poder elegir una vida emancipada, en independencia, en intimidad. Jóvenes estudiantes o con carreras finalizadas, sobradamente preparados… para morderse los puños y seguir viviendo con papá y mamá porque así lo deciden los peces gordos que gobiernan nuestro mundo. No contentos con eso, osan dirigir e imponernos también un modus vivendi de esclavitud, en forma de alquiler escandaloso o de hipoteca infrahumana.
Mi prioridad era la tranquilidad de disponer de “algo en propiedad”: la puta frase del proletariado. Ahora la prioridad es poder vivir. Así, simplemente. Poder tomar un cortado sin querer rajarme las venas después, sintiéndome mal por malgastar mi dinero.
Sin embargo, de repente, para mí los viajes a países extranjeros son más importantes que una silla de Vitra. La cena en un restaurante un miércoles cualquiera le gana al parquet, el fin de semana por sorpresa en un Spa vence con creces a la lámpara de Vinçon y mi Dios ya no es Philip Stark, es el cantante que voy a ver en concierto, el actor que veré en el teatro, el creador de Emule y el inventor del AVE.
Ya puedo vivir. Sin losa y con pantalones nuevos si este mes me apetece. Con conjunto de lencería de marca y no de mercadillo porque yo lo valgo esta semana y llevo desde el lunes trabajando como una cabrona. Porque cada viernes, al salir del trabajo, se me ponen los pelos como escarpias de placer por disponer de mi dinero para hacer lo que me salga con él: libros, cenas, comidas, regalos a mis sobrinos, ropa, coche, moto, música… sin derrochar pero también sin malvivir pensando en una escritura que dice que “soy propietaria”. Pero… ¿no lo es acaso el banco?
Podría ser propietaria, sí, a los 80 años, con la baba caída, lista para pegarme las farras de mi vida en el salón “de mi propiedad”, ya sabe usted, drogas, sexo, alcohol, desenfreno… a los 80.
Paso de las vacaciones en Cunit, a las vacaciones en Jamaica (que, por cierto, a ver si voy ya de una puta vez). Pero claro, luego llego a mi casa y resulta que no es mía porque estoy de alquiler. ¿Y de hipoteca? ¿Quiere decir usted que la casa es mía? No, oiga, lo que quiere decir es que pago por ella cada mes más de lo que gano y no tengo ni para comer. No ya para detallitos y caprichillos. No. No tengo ni para agua.
Recientemente, alguien opinaba que el Porsche Cayenne ha sido el símbolo, durante estos últimos años, de la gran burbuja inmobiliaria. Los listos de turno consiguieron llegar a tiempo para sacarle el máximo rendimiento a la especulación. Luego vinieron los desgraciados de clase media queriendo subirse al carro y ahora se ven desquiciados por las letras rojas.
Yo, sin embargo, no tengo problemas porque no tengo nada. Vivo en casa de mi madre y pago religiosamente mi moto, mi móvil, internet y poco más. Dispongo de la única y valiosa intimidad que me permite mi habitación, mi paraíso: mis libros, mi música, mis películas, mi deliciosa cama… Paso los días tranquilos, en ese aspecto, y sé que tengo algo ahorrado por si las moscas. No sé lo que es sufrir a fin de mes. Y cuando me marche de este nido, lo haré para vivir en otro que pagaré a medias con mi futura pajera, pero de alquiler digno. Porque el resto de días del año, yo también aspiro a vivir.

Debilidades_

He de estar preparada para volverme a equivocar.
Ser lo peor y tropezar, tropezar de nuevo.
Agarrarme a un clavo ardiendo ya no es la solución.
Pero no puedo evitar mi debilidad.
No sé sobrevivir todavía a esto sin recurrir a lo fácil.
Pero estos remos no son los más robustos.
¿Cuánto dolor es capaz de soportar un corazón?
¿Cuánto puede un cuerpo joven soportar?
Ya sé que no ha terminado
y no puedo apretar el botón del avance.
Borrar todo esto y empezar la cuenta nueva.
¿Cuántas pastillas más? Las pseudo soluciones…
En un mundo de robots programados.
Cada mentira en forma de función teatral.

Los personajes de mi vida.

Perdonándome a mí misma.
No sé cómo conseguir mantener la frialdad.
Después de este papel.
Me avergüenzo.
Perdonándome por irrumpir así.
Exigir. Como un tifón.
Lo siento.
Voy a cambiar y aprenderé de nuevo.
Sólo así se aprende.
No voy a poder simular estar bien.
Pero voy a estar mejor.
Sólo pasará el tiempo y todo terminará.
Un cigarrillo más y otra canción.
The show must go on?…
Perdonándome a mí misma.
Ya no más cristales rotos
ni revoluciones

que ponen del revés la vida montada.
Voy a ser feliz.
En paz conmigo misma
para volver a estarlo

con este puto mundo de mierda.
Hoy no encuentro una razón para querer vivir.

Mañana, sí.

Seguro.
El camino debe seguir.

Mañana amanece un nuevo sol.

La oportunidad para seguir.

En mitad de este circo que no he inventado yo.

Pero que debo sufrir.

Sin sufrir demasiado.

Autenticidad_

En Andalucía, el pan tiene color de pan, tiene miga de pan, tiene corteza de pan y, lo mejor de todo: sabe a pan.

Banda sonora: La marea - Vetusta Morla