BLOGGEROS

Dicen que el perfil del bloggero es el de un joven despierto, con mucho que contar (o simplemente con ganas de desfogarse), sentado frente a un teclado que es como una prolongación de su brazo, y un pitillo humeante en un cenicero de al lado.
También existe el bloggero que busca, básicamente, hacer amigos, porque su círculo de relaciones sociales es patético o simplemente inexistente.
También hay un bloggero que sabe siempre de todo y va por ahí dando lecciones, derrochando su sabiduría y compartiéndola con la plebe.
Hay un bloggero conciliador, del tipo de los que yo llamo “un bienqueda”, ese tipo de persona que va de coleguita y sólo publica comentarios para alegrarle los oídos a su círculo bloggero sin haberse leído ni tan siquiera los posts.
Existe el bloggero que sólo visita y deja comentarios en los otros blogs creyendo que así, los demás se verán en la obligación de visitar el suyo.
Está el bloggero que usa este medio como terapia.
Está el que disfruta compartiendo y se nutre de un feedback positivo con otros bloggeros, porque le une a ellos la pasión por la escritura, la lectura, los viajes, ideas políticas semejantes, inquietudes en la vida…
Hay un tipo de bloggero que no soporta leer en sus posts comentarios de personas con pensamientos e ideas contrarias a las suyas.
Hay bloggeros que descuidan sus blogs, pero, sin embargo, visitan y debaten en los de los demás.
Existe el bloggero que quiere convertir su blog en una página web y se vuelve loco consultando blogs de ayuda.
El bloggero ligón pesao, que salta de casa en casa buscando pareja.
El bloggero profesional que utiliza el medio para difundir su pensamiento y sis trabajos profesionales.
El bloggero polémico, al que le gusta visitar cada casa para poner “la puntilla” a todo lo que lee, o llevar la contraria porque sí.
El bloggero competitivo, obcecado en contar escrupulosamente las visitas que recibe y los comentarios que le dejan. Su blog es un caballo en una carrera. Hay que explotarlo y azuzarle hasta el final.
Otros bloggeros hacen del blog un escaparate de sus vidas, donde siempre exponen los mejores productos.
El bloggero fantasma. Sólo postea largamente para vacilar: he hecho esto, tengo lo otro, he ido aquí, gano tanto, curro aquí, me codeo con…
Sea como sea, imagino que hay un poco de todo. Enfermos por comunicarnos. Y éste, es un medio como otro cualquiera, aunque con más posibilidades de difusión.

Barcelona

Barcelona, qué se yo. Se nace y se vive, se sobrevive a veces.
Barcelona. Alzo la cabeza para mirar al punto más alto de la Sagrada Familia y sonrío.
Barcelona, la playa atestada de gente que se resiste a ver pasar de largo el verano.
Barcelona, callejuelas de sábado noche. Una esquina que reluce. Un caminito hasta el restaurant.
Barcelona, tiendas de lujo en el Paseo de Gracia, la calle más cara.
Barcelona huele a cloaca en la Rambla del Raval.
Barcelona, sentados en las puertas de la Iglesia de Sta. María del Mar, para hablar hasta que se hagan las tantas y arreglar el mundo. Bebiendo una birra en vaso de plástico, viendo la gente pasar.
Barcelona en la cola de un Mac Donalds, atestado de guiris obesos.
Barna en la noche paseando por el Born. Alguien deja la estela del porro y ríe.
Barcelona. Pisos zulo a precio de oro.
Barcelona, sale el sol y me guiñas el ojo. Te crees que no te he visto. Me quieres cautivar con el perfil de la montaña del Tibidabo y Collserola. Las nubes atraviesan la Antena.
Barcelona. Impuestos, gastos, alquileres elevados, zapatos caros y supermercado asiático abierto a la una de la mañana. Badulaque del moro.
Barcelona. Calle estrecha. Paredes con humedad y ventanas llenas de vida.
Barna, joder, qué cara te vendes, qué puta que eres. Y cómo te amo…

Evanesence - My inmortal (un tema "decente" con video hecho en Barcelona)

Salvador Puig Antic

Acabé de ver la película Salvador (Puig Antic), de Manuel Huerga, llorando a lágrima viva, con los puños cerrados y mocos por todas partes. Acabé con un nudo en el estómago y la convicción de que era una buena película, con una fotografía excelente, una música genial (Lluis Llach), y una buena interpretación del protagonista.
Acabé con náuseas que me tuvieron moviéndome en el asiento y con el pensamiento constante en la película mientras volvía a casa en la moto con Javi. Acabé como un bebé, suspirando rabiosa. Varias personas se levantaron de sus asientos sin poder soportarlo y no consiguieron acabar de ver la peli.
Hacía tiempo que una película no movía en mí una sensación parecida. Conocía mínimamente la historia de Puig Antic. La gran productora Mediapro ha vuelto a ejecutar a Salvador. Es cierto, se ha servido de una historia impactante para crear un producto consumible, que genera la lágrima fácilmente y que pasa de puntillas por el ideario político del personaje. Es cierto, ha convertido en novela la vida de un famoso revolucionario catalán que no estaría ahora muy satisfecho con el resultado.
El film se basa en el libro de Francesc Escribano “Cuenta atrás”. Pretende ser un alegato contra la pena de muerte y a favor de la libertad. Las escenas finales son insoportables. Se muestra al dedillo la ejecución a garrote vil del protagonista, su agonía e, incluso, se muestra cómo, aún después de ejecutada la pena, el condenado sigue respirando y sus asesinos se muestran molestos por su persistencia en vivir. Es pornográfico, es cierto. Se hurga en la herida. Sin embargo, causa tal indignación en el espectador, llega tanto al alma, que marca, que consigue cualquier cosa menos la pasividad de quien la ve.
Sin embargo, me permito deciros que es una película recomendable. He descubierto una plataforma en Internet que está totalmente en contra de esta producción: Paremos la película Salvador. Conviene visitar esta página después de haber visionado la peli.

Otra vez, Ibiza

Me paso por el blog de Xnem y trae de nuevo Ibiza. En un día soleado como el de hoy, me devuelvo a mí misma al Café del Mar. Birras, sol cayendo, Knarls Barkey sonando...en fin, verano.

Tiempo

¿No has mirado nunca el reloj angustiado por el paso del tiempo? En un momento determinado, en el que lo estás pasando de muerte, en el que todo funciona...¿no has deseado parar las agujas? ¿No has sido o eres esclavo, a menudo, de lo que marcan esas agujas?

Hace mucho tiempo, yo soñaba, cada dos por tres, que me miraba al espejo y veía caérseme los dientes. Movía la lengua entre ellos y se despegaban de mis encías fácilmente. No me dolía, pero sentía terror y me llevaba las manos a la boca. Era tan real!! No había sangre, los escupía como quien se deshace de la cáscara de una pipa.

Una mañana, en clase de filosofía cuando estudiaba COU en la Salle Bonanova, mi profesor nos preguntó si había algún sueño que soñáramos habitualmente, que se repitiera. Rápidamente, levanté la mano como accionada por un resorte y expliqué el mío. Hacía ya tiempo que quería saber su significado. Entonces, el profesor, me miró de soslayo y esbozó una sonrisa de medio lado: "eso significa que dentro de ti hay miedo al paso del tiempo".

No le tengo miedo al tiempo en el sentido de que no soy una persona que haya tenido nunca problemas para decir su edad o escrute su cara cada mañana en busca de alguna imperfección facial. Tengo 26 años y cara de niña, según todos me dicen. Aparento menos, pero eso me da igual. El miedo al que me refiero, el miedo que inconscientemente parece ser que tengo, es ese miedo a ver pasar las horas sin beneficio personal en mi vida. Reconozco que a veces me pongo enferma en el despacho cuando no hay faena y sigo atrapada, sin poder salir a hacer las cosas que realmente importan. O cuando, tirada en el sofá, mi cuerpo no se activa y no me apetece hacer nada.

Es ese tipo de miedo a que los días pasen y no me dé cuenta, y no haya hecho nada interesante, y no le haya sacado partido a la vida. Cada instante, desde que bostezo en la mañana o me desperezo, hasta que pongo una canción o muerdo un bocata... todo tiene un por qué y tiene un sentido. Cuando me siento obligada a hacer algo, cuando me aburro y veo pasar las horas insulsas... cuando nadie me aporta nada... cuando el día pasó y no dejó huella... entonces... MIEDO.

El tiempo no debería ser una carga. Debería constituir un sinfin de oportunidades en mi vida para intentar ser feliz. Es básico, sí, pero es así.

Climatología

Una mañana lluviosa de sábado en Barcelona. Gastos económicos imprevistos me ponen de mala leche.
Por la tarde, tenemos planeado salir a comprar un par de cosas que nos faltan para el piso.

Esta noche, partido del Real Madrid con mi hermano en su casa.
Las Fiestas de la Mercè pasadas por agua. Un desencanto.
Llego a casa de mi madre y pongo Lori Meyers a ver si me animo. La cosa va de fútbol. El video del tema Dilema me saca una sonrisa. Qué patosos son! Más vale dejar el balón y coger la guitarra, que es lo que se les da.

Mi madre prepara gachas y Javi sigue montando cosas en el piso. Vendrá a comer.

Necesitamos acabar con todo esto del piso. Nunca imaginé que requiriese tanto tiempo y dedicación. Casi no he visto a mis colegas estos días.

La tele sigue aquí, en el comedor de mi madre, esperando a que tengamos un momento para llevarla a casa. La tele y muchas otras cosas arrinconadas en el comedor.

Sudando para convertir un piso en un hogar. Las chapuzas por hacer.
Sigue lloviendo en Barcelona. ¿Por qué influirá tanto en mi estado de ánimo la climatología?

DILEMA - Lori Meyers

Y, si hago algo nuevo que me guste a mí,

me dices que no

Es un dilema que a la hora de salir

me culpes a mí

Mientras tanto oigo voces

que me inducen hacia ti

Pienso en que al volver a verte

soy feliz

Espero que alguien no te exija alguna vez

como lo hice yo

Si me regañas o me riñes otra vez

me pides perdón

Y, si nuestro rumbo cambia,

es por que tenía que cambiar

Y, si nuestro mundo acaba,

es por que tenía ese final

Y si hago algo nuevo que me guste a mí,

me dices que no

Es un dilema que a la hora de salir

me culpes a mí

Mientras tanto

piensas algo

Mientras tanto

piensas algo

En mí

Y, si nuestro rumbo cambia,

es por que tenía que cambiar

Y, si nuestro mundo acaba,

es por que tenía ese final

Otra vez, Fito

Para descontaminar una semana llena de estrés, de exigencias hacia uno mismo, de poco sueño y poco descanso, se me ha ocurrido hoy darme una vuelta por El Corte Inglés de Diagonal y rendirle un pequeño homenaje al consumismo (últimamente, sólo pensamos en el piso, necesitaba hacerme un regalo) y me he comprado el último disco de Fito & Fitipaldis, Por la boca vive el pez. Mientras escribo esto, suena en mi habitación el gran Adolfo Cabrales, con esas canciones rockeras pero cada vez más dulzonas que le ha dado ahora por componer. Puro sonido Fitipaldi. El trabajo viene con un libreto de letras escritas por él de puño y letra, el cd con trece canciones y un DVD. El día 1 de diciembre, no me lo pierdo, en Barcelona, en el Sant Jordi.
De vuelta a casa me encontrado con mi ex, que me ha tenido un buen rato poniéndome al día de sus cosas y yo de las mías (lo poco que me ha dejado hablar). A veces, debe uno abrirse a la conversación para cerrar las heridas.
Una vez aquí, en mi cuarto, después de la ducha obligada y gustosísima, Javi me hablaba desde el piso. Hoy montará una estantería que nos ha dado muchos problemas. Este fin de semana nuestra casa dará un vuelco! Quedará preciosa!
Tras la cotidianidad, me quedo esta noche con unas frases de Fito, del tema Viene y Va:

Qué pena estar siempre pegado al suelo,
el cielo queda demasiado lejos
Tendré que soñar que puedo volar.
No es nada fácil cuando estás perdido,
buscar la música entre tanto ruido.
No puedo escuchar
No puedo escuchar
Un día la suerte entró por mi ventana,
vino una noche, se fue por la mañana.
Quizás solamente me vino a enseñar
QUE VIENE Y VA!!

Lo pequeño

Lo pequeño es lo más grande.
Recibir una llamada inesperada y quedar con algún amigo al que hace tiempo que no veo.
Leer un libro y dejarlo a mitad si no engancha. ¿Para qué perder el tiempo si no nos atrapa? Nada de lecturas obligadas como en la época de la facultad. Y pasar las páginas rápido para el oler el papel.
Un cigarrito de break en el trabajo mirando las musarañas.
Un pedazo de chocolate después del curro, en casa, pegado en el paladar y lo saboreo un buen rato hasta que se deshace.
Una buena canción, una al menos al día.
Un bailoteo mientras nadie nos ve, en la habitación.
Aspirar el olor de la hierba recién cortada. Por las mañanas, paso con la moto, de refilón, y siempre hay trabajadores cortando el césped. Quito gas y aspiro…
Mirar las calles por las que paseo y fijarme en pequeños detalles: la ropa de la gente, los perros, un niño en un carro que me sonríe y me enamora. Flechazo!
Observar a los especimenes que habitúan cualquier bar. Acodados en la barra, con el café con leche aún humeante. El camarero estresado de buena mañana. El olor del croissant recién hecho y las ensaimadas.
La portera que friega el portal con la bata azul y el pelo recogido. Lleva la radio puesta. ¿Qué habrá sintonizado?
Quedarme embobada mirando cualquier cosa, como en la foto.

El aire fresquito de las mañanas cuando voy con la moto y subo la visera. La chica de la moto de al lado, en el semáforo… qué zapatos lleva, cómo se agarra a ella el “paquete” que lleva detrás.
El primer vaso de agua del día.
El último.
Un café con hielo por la tarde, en cualquier bar.
Plisss, el perfume. Nuestro perfume en el dorso de la muñeca.
La primera calada del porro de marihuana. La última.
El aire de ciudad que entra por la ventana cuando la abro por la mañana para ventilar la habitación.
El cielo cerrado y la luna que entra e ilumina mi habitación de azul.
La cita en la plaza de siempre con los amigos. Esperando en un banco a que aparezca el primero. Las charlas en cualquier terraza de la plaza. Sin parar. Un tema tras otro sin orden ni concierto.
El tacto del pelo recién lavado, aún mojado, resbalando las gotitas de agua por la nuca.
El plato preferido cocinado por mamá un sábado. Pongamos patatas con calabaza y de pensarlo se me agua la boca.
La siesta del domingo por la tarde y la sesión de pelis en DVD repanchingada en la cama. No importa qué hora sea.
La cena de restaurante el sábado por la noche antes de salir de fiesta. Buffet en un japonés y me pongo hasta arriba de sushi y maki. He aprendido a usar los palillos! EL camarero no se entera de nada, y cuando me salgo de menú se pierde…
El helado de mandarina o de limón de postre.
Ver de nuevo esa peli que he visto mil veces, pongamos La Naranja Mecánica y descubrir algún detalle que se me había pasado por alto.
Un buen rato ojeando la Rolling Stone.
Un sms inesperado o mms de Javi sonriendo a la cámara.
Un masaje en los pies después de un día duro con zapatos incómodos.
Una gran canción que suena en la discoteca y la adrenalina que me llama a bailar.
Una bolsa de chuches de todos los colores y texturas.
Lluvia, pequeñas gotas en formas redondeadas ocupan el cristal de una ventana y resbalan.
Me fijo en los detalles de una fachada cualquiera en el centro.
Lo pequeño es lo que importa.
¿Te has parado a pensarlo?

¿Una buena canción?

Blank Page de los Smashing Pumpkins

Blank page is all the rage
Never meant to say anything
In bed I was half dead
Tired of dreaming of rest
Got dressed drove the state line
Looking for you at the five and dime
Stop sign told me stay at home
Told me you were not alone
Blank page was all the rage
Never meant to hurt anyone
In bed I was half dead
Tired of dreaming of rest
You haven't changed
You're still the same
May you rise as you fall
You were easy you are forgotten
You are the ways of my mistakes
I catch the rainfall
Through the leaking roof
That you had left behind
You remind me
Of that leak in my soul
The rain falls
My friends call
Leaking rain on the phone
Take a day palnt some trees
May they shade you from me
May your children play beneath
Blank page was all the rage
Never meant to say anything
In bed I was half dead
Tired of dreaming of rest
Got dressed drove the state line
Looking for you at the five and dime
But there I was picking pieces up
You are a ghost
Of my indecision
No more little girl

La Naranja, otra vez

¿Por qué se me sigue poniendo la piel de gallina cuando escucho la voz de Álex?

Manos a la obra

Bueno, ante las peticiones del personal bloggero, ahí va una primera entrega de fotos. Concretamente, estas son las que corresponden a la etapa de manos a la obra con la pintura. Mi cometido era pintar todos los marcos, las puertas y las ventanas. Parece nada. Pues el piso está lleno de puertas altas con mil marcos con cristal. Ya me ves haciendo contorsionismo para retocar todos los recovecos. Javi se encargaba de las paredes y los techos.
En esta primera imagen, aquí la menda en el comedor, hasta la punta! de tanta faena!

Aquí Javi posando, mi niño, muy natural.

Mi sobrino Rafa, de dieciséis años, muy cortado en el momento de hacerle la foto. Con esa cara que pone él de fotos no. En plena edad del pavo. Cada vez que acababa una faena preguntaba: ¿ahora que hago? Como sé que le gusta mucho pintar y se le da de coña, él iba arreglando todos mis fallos con el pincelillo pequeño en mano. De fondo se ve a mi hermana y a mi hermano.

Mi cuñada, Ana, barriendo la moqueta del comedor.

La mejor de todas. La hora de la comida. Mi cuñado y yo fuimos al McDonald’s más cercano, junto a la Sagrada Familia, y trajimos provisiones para el regimiento. Como no teníamos ni mesa, improvisamos una en el santísimo suelo. Podéis ver a mi cuñado en primer plano a la izquierda. Mi hermana con la botella en la mano. Al lado mi hermano, no se le ve. Javi justo en frente. A la derecha mi cuñada muy sonriente con su bocata y mi sobrino.

Pronto, espero que pronto, fotos del piso ya boniiiiito.

Antes...

Un día, no recuerdo exactamente, volvía sola en metro a casa. Había pasado el día fuera de casa y en casa tampoco me esperaba nadie. Por aquella época yo me sentía muy mal conmigo misma. Había dejado a mi pareja porque había dejado de estar enamorada hacía demasiado tiempo. Habíamos sido una pareja muy unida, demasiado, hasta el punto de que lo hacíamos todo juntos y no dejábamos espacio para nuestras cosas. Yo, por entonces, casi no veía a mis amigos. Cada tarde, después del trabajo, iba a su casa para no hacer nada, las más de las veces. A lo último nos dedicábamos a aburrirnos juntos y a quedar por quedar. Y ninguno era consciente de ello. Poco a poco, la relación hizo aguas y yo me sentía triste. En fin, le dejé.
La cuestión era que mientras estaba con él ya andaba incubando una depresión que crecía. Sin embargo, fui fuerte y di el paso. Ha sido una de las decisiones más importantes que he tomado en mi vida y, aunque dolorosísima, nunca me arrepentí. Supe que había hecho lo adecuado.
Lógicamente, como suele ocurrir en estos casos, mi vida dio un vuelco y poco a poco empecé a ver a mis amigos más a menudo. Sin embargo, ya no estaba mi principal apoyo.
Recuerdo que aquellos días estaban arcados por la ansiedad. Tenía muchos problemas en el trabajo porque no hacía demasiado que había empezado a atrabajar y cada vez me costaba más llevar el ritmo que requería. Me estresaba constantemente y no me concentraba. Recibía reprimendas constantes y el resultado de mi trabajo era ínfimo. Poco a poco, noté que me costaba una barbaridad ir a trabajar, que sólo deseaba quedarme en la cama tapada sin que nadie me molestara. Refugiarme bajo las sábanas de un mundo que no me gustaba un pelo.
Luego la cosa acrecentó y a mi estado pésimo de ánimo se le unió el trauma que empezó a ser para mí llevar una vida normal y trabajar como todo el mundo. Sin embargo, pese a sentirme literalmente como un zombie, una vez fue diagnosticada la depresión, tuve los santos huevos de faltar al trabajo una única semana. Mientras estaba en casa, recibí incluso visitas de una compañera con el pretexto de venir a animarme, que en realidad, sólo me presionaba para volver. Y lo hice. Y estuve unos meses sufriendo lo indecible. No era capaz de vivir como las personas sanas. Sin embargo, madrugaba y llevaba mi trabajo como podía. Incluso recuerdo una mañana en que mi jefa me vio llegar con la moto y sin que yo tan siquiera hubiera abierto la boca reconoció mi malestar en mi cara. Recuerdo que mientras ellas almorzaban yo luchaba lo indecible por llevarme a la boca una mini tostada que no podía ni tragar. Adelgacé en un santiamén. Y me medicaba.
Pues bien, aquel día, yo volvía sola de algún lugar, no recuerdo cual. Y, mientras estaba en el metro saqué mi cámara de fotos. Sentía una soledad tan honda dentro de mi ser que el hecho de que todo el mundo se bajase en la parada y quedase vacío el vagón, me hizo sentir doblemente desdichada. Quise inmortalizar el momento para tenerlo presente cuando estuviera buena. Aquel vagón vacío era mi propio ser desparramado en un asiento negro de plástico.
Gracias a aquel fatídico año de mi vida, el hecho de estar totalmente recuperada, sin rastro de medicinas corriendo por mi sangre y con ganas de vivir es lo más valioso que tengo.
No sé si esto le puede servir a alguien para algo, pero la tranquilidad de uno consigo mismo y la paz interior es algo mucho más valioso de lo que parece. Todos damos por hecho que tenemos que estar bien de salud. El carecer de ella hace que la persona la valore al trescientos por cien.
No he de darle las gracias a nadie excepto a los que recorrieron conmigo aquel trayecto del horror y me apoyaron. Y a mi propia fuerza. Ni creo en ángeles ni en Dioses que ayuden en momentos así. ¿Dónde estaba Dios? Sólo creía y creo en mí.

Había muerto antes de tiempo, como los jóvenes de DELUXE. Siempre sonaba esta canción en mi habitación. Fue la banda sonora de aquellos años.

Los Jóvenes Mueren Antes de Tiempo - DELUXE

Qué voy a esperar

De una ciudad

Donde el invierno es como un convento y

Los jóvenes mueren antes de tiempo

Los jóvenes mueren antes de tiempo

Qué puedodecir

De este lugar

Donde los sueños se tiñen de negroy

Los jóvenes mueren antes de tiempo

Los jóvenes mueren antes de tiempo

Los jóvenes mueren antes detiempo

No, no voy a volver

No, ya no me verás

Donde el invierno es como un convento y

Los jóvenes mueren antes de tiempo

Donde el invierno es como un convento y

Los jóvenes mueren

Los jóvenes mueren antes de tiempo

Los jóvenes mueren antes de tiempo

Los jóvenes mueren antes de tiempo

200% N a t u r a l

¿Qué es la vida, nuestra vida, sino una acumulación de instantes que proporcionan experiencia?
Instantes, se captan con la cámara y permanecen imborrables. A través de una foto retengo el olor, el sabor la sensación del momento. Me quedo con muchos, en este verano que ya se extingue. Hoy destaco el “momento estrés” que diría Xnem, de mi mejor amigo, Javi (Carras), en una de las calas de Ibiza. Dice que no dormía, que sólo descansaba un poco, que se enteraba de lo que los demás hablábamos en aquel momento. Da igual si estaba con Morfeo o no.

Me encanta hacerle fotos a la gente cuando duerme o lo parece. Es como si captara la naturalidad de las personas al 200%. Gracias por todo, Carras.
Un temita para ti de tu Depeche Mode, donde el cantante parece intentar relajarse en una cama, en una bañera… pero no lo consigue. Ibiza, es lo que tiene, ayuda mucho en la relajación…excepto en el Amnesia!! Jajajajajjaaaaa...

DEPECHE MODE – Barrel of a Gun

Ya pasó el Cometa

Javi y yo hemos pasado el último fin de semana (han sido dos) revueltos en un mar de pintura. Se acabó. El piso ya es una cajita agradable y limpia en la que instalarse. Esta semana que hoy ha empezado, muebles por aquí y por allá con lo que dé de si el presupuesto y en breve, la verdadera mudanza.
Hoy, Fiesta en Catalunya, hemos dedicado el día a reunirnos con los amigos en casa de una de las parejas que estuvieron en Ibiza. Se me ha desencajado la mandíbula al conocer su piso nuevo, nos ha encantado. Hemos estado viendo las fotos de todos de aquella semana y los videos. Unas risas y un recuerdo cariñoso a aquellos días que ya parecen tan lejanos… Pollos a l’ast, ensaladas, choricito y queso, brazos de gitano y torteles de postre. Los recuerdos de unos y de otros, las anécdotas, las preguntas que nos han hecho del piso, con las huellas de pintura visibles en mi pelo… Nueva etapa, nuevas ilusiones.
Hemos vuelto a casa de mi madre y nos hemos repanchingao en la cama a ver las noticias de la noche, hace un rato. Nada pasó hoy, parece ser, en el mundo salvo el Aniversario del atentado de las Torres Gemelas de Nueva York.
Mi plan era ver la tele un rato esta noche y leer. Pero puesto que la caja tonta sigue impracticable, me veo obligada a escribir aquí de nuevo, con mi musiquita de fondo y el eterno cigarro en los labios. Pienso que estas noches tienen fecha de caducidad cercana. Este trasto, mi ordenador, se mudará con nosotros al piso y desde allí seguiré en este afán de desfogue, vía blog, en contacto con todos vosotros.
Esta mañana, mientras nos dirigíamos en coche a Sabadell, sonaba Maga, como casi siempre, en el cd. Y este YouTube, que me tiene encandilada, me desvelaba este sábado el primer video del nuevo disco del grupo sevillano, ya colgado!! Así que, aún corriendo el riesgo de hacerme pesada con Maga, no puedo evitar colgarlo y compartirlo. Pasó el cometa, se llama el tema.

Los nuevos aires a mí me conducen a un nuevo hogar en una nueva aventura, de esas que todos tenemos siempre que hay cambios. Miedo? Mucho. Ilusión? Más. La llegada de este cometa me lanza a la novedad. Por primera vez, hogar propio, con sudores propios y gastos propios, con todas esas nuevas responsabilidades que conlleva y al mismo tiempo, con la libertad de movimiento sin dar explicaciones, un espacio personal para seguir atravesando el recorrido de la vida. Ahora, de la mano de mi pareja. Cogiditos, bien juntos, mirando hacia delante.

Dorian

Dorian, grupo catalán de la escena pop indie del momento, se estrena en 2004 con su disco debut llamado 10.000 metrópolis, un regalo para los sentidos.

Subo este tema, Te echamos de menos, porque me llega al alma, porque me toca la fibra, por la melancolía que todos sentimos alguna vez. Se inspiraron en varios hechos reales para escribirla.

Visita esta web con una completa entrevista para conocerles.

Que os guste...

Golpe a la Libertad de Expresión

En esta España vomitiva en la que vivo sigue estando de moda la calumnia y algunos hacen bandera de ello con el consentimiento de los que mandan.
Leo, consternada, la censura que se ha llevado a cabo con el fantástico Rubianes y se me ponen los pelos de punta. Muchos mayores nos dicen siempre: si tú hubieras vivido en la época franquista hubieras alucinado… Pues bien, ejemplos como éste demuestran que a las Españas actuales siguen llegando rebufos de la época.
Como Jack The Ripper, vamos por partes. Resulta que hace unos días, el actor y humorista se dio una vuelta por el programa El Club que presenta Albert Om en TV3, la televisión pública de Catalunya. Durante la entrevista, Rubianes soltó algunas lindezas y se cagó literalmente en la puta España, mientras el presentador sonreía.

Días después, el mismo Rubianes se disculpó públicamente y lamentó haber podido herir sensibilidades. Escribió una carta al Periódico de Catalunya:

"Dada la tergiversación malintencionada que se está dando a comentarios míos, una de las acusaciones más señaladas es la de que "he insultado a España y a su unidad" y por eso quiero puntualizar que a la España a la que me refería y refiero es a esa España negra, cavernícola, reaccionaria, casposa y fascista que ha encontrado como divertimento agredir a Catalunya desde todos los frentes por el motivo que sea y que ahora hincha pecho usando de la democracia --que en verdad les importa una higa--, para agredir y vilipendiar al pueblo catalán y su Estatut (Estatut votado por el 90% de los representantes de los catalanes, que no lo olviden).

"Con esa no quiero ir a ningún lado ni unido ni separado. Jamás me he querido referir a la España demócrata real que, por supuesto, me merece todo el respeto y admiración y con la que me siento identificado, y defiendo con ellos, ¡cómo no!, "la unidad" de una España de futuro y progresista. Por eso pido disculpas sinceras si algún español demócrata se siente herido por mis declaraciones. No era esa mi intención, palabra".

"Hago extensibles también mis disculpas al pueblo de Extremadura, al que me acusan de insultar, dado que mis comentarios arrancaban de una declaraciones de Rodríguez Ibarra donde dijo que "los catalanes se metieran el Estatut donde les quepa", ¿recuerdan? (Estatut, le guste o no, votado por el 90% de los diputados catalanes). Mi intención fue responderle que esa España agresiva con Catalunya se la metiera también donde a él le cupiera, pero dicho con lenguaje más fuerte".

"Y, de pasada, le recordaba que, por desgracia, parte del pueblo extremeño, como el mío --el gallego-- y el de otras comunidades, nos habíamos visto castigados por la terrible lacra de la emigración y que en Catalunya habíamos encontrado oportunidades para nuestras vidas y hacerla grande y avanzada, y que eso merecía un respeto para el pueblo de acogida (de ahí lo del "perro que nunca muerde la mano"). Nunca pasó por mi cabeza agredir a esa noble comunidad como desean hacer creer. Nada más. Exculpo a Albert Om, conductor del programa, y a los responsables de TV-3 de unas declaraciones de las que yo me hago responsable y las que intento puntualizar para que queden, visto el ambiente, lo más claro posible".

Desde aquel incidente, el artista ha recibido amenazas de todo tipo hacia su propia persona.
Pero la guinda al pastel para toda la colla de fascistas ha sido conseguir mediante su acoso constante, que el artista retirase del Teatro Nacional la obra Lorca eran todos, un homenaje al poeta que él mismo dirige.
Gallardón anunciaba ayer la noticia de la retirada de cartel como si con él no fuera la cosa cuando, en realidad, él y su coleguita Esperanza Aguirre iban locos por conseguirlo.
Mario Gas anunciaba ayer la retirada de la obra como decisión personal de Rubianes y negaba ningún tipo de presiones por parte del Alcalde. ¿Qué mayor presión para Rubianes que sentirse amenazado por sectores ultraderechistas y nada apoyado por los Estamentos Públicos??
Todos estos, todos estos cavernícolas que siguen viviendo en cuevas, son los mismos que lloran por las esquinas cada vez que se retira una estatua de Franco. Son los mismos que no hablan, escupen, que se burlan de la democracia y la libertad. Son ese tipo de individuos que querrían matar a Lorca cada día. Son del palo Federico Jiménez Losantos, un desgraciado que insulta cada día a la izquierda del país y sigue firme frente a su micro sin que nadie le censure ni le retire de las ondas. Porque en España, lo que no se permite es insultar hacia la Derecha, sin embargo se tolera y propicia el insulto a la Izquierda. Lo cierto es que yo, a Losantos, nunca le he oído disculparse. Y ahí sigue, al pie del cañón en la COPE, un medio de comunicación que ensalza la demagogia y la convierte en estandarte.
Ahora es cuando el sector teatral debería reaccionar frente a este atropello. Ahora deberían alzarse todos en pro de la libertad y montar el pollo. Esto no puede quedar así!

Un gran día de mierda

Un gran día de mierda podría empezar con un despertador sonando impertinente a las 7 de la mañana, con la voz, de fondo, por ejemplo, de uno de los seres más misérrimos y fascistas de este país: Federico Jiménez Losantos. El tartaja vocalizaría o lo intentaría, al menos, un par de frases lapidarias en las que insultaría a partidarios del diálogo con ETA, a izquierdistas, a catalanes, al clan de “maricones” y a súper Carod cómo no.
El día de mierda seguiría con un desayuno de mierda: tostadas quemadas y zumo de cartón con grumos sospechosos. Un cigarrito con el café aguado y te vas las patas abajo… Recuerdas que la cadena del váter no va, así que llenas un cubo y lo vacías sobre el pino, a la vieja usanza.
Por supuesto, el ascensor estropeado y en la puerta, bien visible, alguien ha garabateado algo contra ti (piensas en el pintas ése que vive en el quinco que te hace la vida imposible con la música y al que llamaste la atención, pero no tienes pruebas). Bájate los 4 pisos con el coche de San Fernando y haz gimnasia. El coche lo tienes a tomar por culo de tu casa y lo peor de todo es que no sabes exactamente dónde, pero está la hostia de lejos. Tras diez minutos en los que ya te has hecho a la idea de que llegarás tarde, lo atisbas junto a una farola gris en la que mea un chucho.
La cosa seguiría más o menos así: una caravana de tres pares en la Diagonal y el segundero de tu reloj sigue moviéndose inexorablemente. Justo a tu lado, en la calle, ves a a través d ela ventanilla, a un señor de unos 70 años, jubilado, tan fresco, caminando y piensas: “joder, si fuera yo, anda que iba a estar a estas horas paseando en la puta Diagonal”. Tienes tiempo de sobra para pensar en una buena excusa que darle a tu jefe. Te mueves un metro cada cinco minutos.
Para que el día siguiera siendo muy de mierda, caerías en la cuenta, en el ascensor del curro, de que te has puesto un calcetín de cada color y se nota. Junto a ti sube la rubia bombón y rezas para que no los vea. Puede llegar a pensar que eres un imbécil y no se trata de eso.
En la mesa de tu despacho (o más bien zulo en el que te han ubicado, sin a penas luz natural) se amontonan papeles de todos los tamaños y colores esperando a que los revises con ilusión. Un listado de llamadas por hacer, clientes a los que escuchar y una compañera, a tu lado, que no tiene otra cosa que hacer que rallarte con su fin de semana en la costa con su prima y lo bien que se está soltera… ja!
A media mañana, cuando el montón de papeles ya ha bajado considerablemente y tienes dolor de cabeza, cómete ese lindo bocata que te has dejado en casa, justo en la cocina al lado de tu cartera. Rapiñando unos céntimos a un colega, te tomas un café asqueroso, estilo americano, con el estómago vacío cagándose en tu p. madre. Luego traga al plasta ése que es del equipo de fútbol contrario al tuyo, sus risas por la victoria del domingo y las burlas por la derrota del tuyo.
Viene el jefe y no te libras de dar excusas. Tienes ganas de decirle en su cara que tiene una legaña asquerosa en el ojo izquierdo, pero te limitas a asentir cuando exclama con risa socarrona: el tráfico, no? con esa cara de gilipollas a las tres pero con un BMW Z3 que ya quisieras tú. Y la hija es igual de fea que él, piensas para ti mismo y sorbes de nuevo el café.
Luego al bar, al puñetero bar de menú “casolà”, jajajajaa. De casero tiene lo que tú de cura. La sopa ésa, de tomate, la ensalada de la casa, como suelen ser las ensaladas y piensas: ¿dónde harán la ensalada que no sea de la casa? Ya empiezas a desvariar, come y no pienses. Pero justo enfrente tuyo tienes al compi que va de amiguito, que no calla la boca ni cuando come, con lo cual ves la pastosidad de la tortilla de patatas bailando entre sus dientes. Coges el Marca, a ver si pilla la indirecta y se calla, pero no hay manera.
Suena el móvil, que es lo único que no te has dejado en casa y es tu chica, que anula la cita de mañana porque prefiere ver crecer las plantas. Te rascas el cuero cabelludo porque te da mucha vergüenza pedirle a la Conchi, la dueña del bar, que te fíe. Pero lo hace y te apunta en una libreta cochambrosa, llena de grasa justo debajo de otros morosos como tú.
De nuevo en el zulo, el cliente con el que tenías cita se retrasa, así que te pones nervioso y prevés que no saldrás a tu hora. Te acuerdas de su familia y aprietas los dientes en un gesto muy repetido en este día de mierda.
En efecto, son las siete y sigues aguantando las tonterías del cliente mientras los compis se piran. Uno de ellos, el hincha del equipo que más asco te da, te guiña el ojo con cachondeíto mientras se pone la chaqueta. Del jefe, ni rastro. Dejó el despacho hace dos horas. Y el puto gordo que tienes delante se enfrasca en temas personales contigo y piensas: coño, acaso te crees que soy tu psicoterapeuta, obeso de mierda? Pero, una vez más, esbozas tu sonrisa falsa y asientes aunque te pueda estar llamando hijo de la gran.
Son las ocho y los borregos como tú han salido a la misma hora y se disponen también a volver a su dulce hogar. No has tenido tiempo ni de gimnasios, ni de relax. Cenarás de microondas y te tragarás alguna de esas pelis que reponen en TVE1 y que has visto mil veces.
Cuando estés en la cama, oirás a la pareja de recién casados que vive justo sobre ti, follando como locos y gimiendo de placer. El dolor de estómago por el afé de máquina y la lasaña congelada de la cena te impedirá dormir hasta las tres.
Buenas noches, y tápate.

Se vende - Te vendes

Platero y tú

Menuda perla he encontrado. Un video de los Platero y tú, del año 1991 (uff, yo tenía 11 años). Fito tenía pelo!!! Una maravilla para todos aquellos a los que les pone el vello de punta el rock made in Spain. Con una base inicial de reggae y una letra hilarante...

Yeahhhh!!!

Que os guste!

Dedicado a Marga, que se aficiona a Fito & Fitipaldis.

SI TÚ TE VAS - Platero y tú

Nena, hasta aquí hemos llegado

puedes hacer las maletas

y coge las cosas que te regalé.

Yo ya no sigo tu juego

un caramelo, un castigo

coge tus cosas y vete de aquí.

Quise seguir tu camino

pero no era tan liso

y he tropezado con otra mujer.

Ella está gorda y es fea

es sordomuda y cojea,

pero en la cama se lo hace muy bien.

Si tú te vas

nena, no imaginas lo bien que lo voy a pasar...

La República de mi casa

Ya sé. Es muy fácil, es el lema de IKEA. Pero es mi hogar, y se ajusta a él.

Pintando todo el fin de semana, me duele todo. Un blanco azulado lo llena todo. Yo me encargo de las puertas, los marcos. Javi las paredes. Motitas blancas cubren mis brazos.

Esta mañana, mi madre utilizaba la vaporeta para limpiar la cocina, que ya estaba lista y bien pintada. Resvalaba la grasa de la anterior inquilina, muy pija pero también muy marrana. Mi madre daba gritos: Uyyy!! Cómo se está quedando esto de limpio! Este aparato es una joya!!

Ponemos la radio para escuchar la final de básket (qué putada perderme el partido) y llega mi hermana vestida de adefesio para pintar. Y a la tía se le nota que lo de pintar se le da y lo ha hecho mil veces en sus casas! En un momento acabamos la puerta del despacho, que da al balcón (qué putada de puerta, de ésas antiguas, con cristales, altísima y con mil marcos, grrr). Y vamos charlando y marujeando para que pase el tiempo más ameno. Y goteamos y manchamos un poco el suelo, ufff.

Javi en el comedor, envuelto de blanco, sin camiseta, sudando a chorros. Mi madre en la cocina cantando. Y de fondo la SER y los logros del equipo rojo. Sin Gasol, ganamos igual. Somos unos cracks. Adiós, Grecia, adiós.

Luego volvemos a casa y comemos la paella de carne de mi madre, y nos echamos una siesta, muertecitos todos.

El piso empieza a convertirse en hogar. Cada gota de sudor es un pequeño gran paso en nuestras vidas.

La cantante ésa, Beth, de Operación Triunfo, vive en un loft en nuestro bloque. Su perro se acerca a mí y ella lo llama con mala leche: Lost, vine cap aqui!!

El barrio es tranquilo. A nuestras familias les ha gustado el nidito. Sin prisa pero sin pausa. Con ilusión se puede todo.