No puedo salir de mí. Lo que escribo se impregna de mí, inevitablemente. Soy yo quien escribe. No puedo alejarme de mis escritos, aparezco camuflada en las palabras. Estoy detrás.
Nunca he creído en la objetividad. En periodismo estudiamos que no existe. Que todos somos sujetos y como tales, las noticias siempre están escritas por personas que dejan su yo tras ellas, de una forma u otra. La objetividad no existe porque tras el escrito hay un sujeto. Un ser que piensa, razona más o menos, siente.
Intento escribir alejándome de mí misma, no participar. Pero es imposible. Tras mis letras estoy yo, inevitablemente. Soy yo quien las deja aquí, con mejor o peor resultado, es igual. Escribo, en primer lugar, por propia satisfacción, por necesidad vital, como el respirar. No es sólo una terapia, es mi VIDA. Escribir me hace sentir libre y llena de vitalidad. La hoja en blanco siempre a punto para que yo vomite mejor o peor lo que pienso, lo que siento, lo que desearía que fuese el mundo, lo que es en realidad, para mí.
Escribo desde mí misma, con las tripas, a veces con el seso, con el corazón cuando hablo de mi pareja. Pero escribo. Escribo a lo que salga, no por recibir alagos ni críticas. Escribo porque me siento tan viva que no hay dentro ni fuera de mí sensación superior que la que alcanzo a través de las letras. Escribo desde que tengo uso de razón. Desde los garabatos de principiante, los mensajes en alguna pared, los cuentos de niña, el diario adolescente, los trabajos de la escuela, los proyectos de la universidad, el libro que nunca acabo, los informes del trabajo. Escribo en mi mente antes de dormir, me levanto y anoto lo que se me ha ocurrido en un momento fortuito. Escribo cartas, mails a amigos. Escribo porque no me bastan las palabras dichas a viva voz y los gestos. Porque me hierve en la sangre la inquietud y he de avocarla en un papel. Inquietud personal, vital, también sobre el mundo y sus avatares.
Dejaré de escribir un día en que me lo impidan mis facultades físicas y/o psíquicas. Dejaré de escribir cuando muera.
Escribo porque he alcanzado un modo de ver el mundo a través de la escritura, de interpretarlo, de padecerlo y de idealizarlo. Porque se me mueven bichitos mágicos en el estómago que me empujan a la libreta o al ordenador. Escribo porque desde enanita me atrapó un duende que en forma de letras se coló dentro de mí. La pasión de mi vida. Mi amor. La hoja en blanco.
